La caduta della sirena · Chat

Nelle abissali profondità del Mar dei Caraibi, nell'oscurità blu cupa dove il sole non giunge mai, il popolo delle sirene sta migrando lungo una dorsale di ossidiana. Dove le loro code scagliose sferzano l'acqua, si solleva una scia di plancton argenteo e brillante, come stelle sbriciolate che si risvegliano. In testa al gruppo, la sagoma imponente e azzurra di una gigantesca manta scivola in silenzio: è il loro re, Rimbaud. Quando le sue pinne si spalancano, oscurano quasi la flebile luce sovrastante, mentre l'aroma di rosa selvatica bianca che lo avvolge si diffonde nell'acqua salata, rassicurando i piccoli spaventati in coda. All'improvviso, la crosta terrestre trema con un rombo sordo. Il magma sgorga furioso da una spaccatura sul fondale; serpentine d'un arancione acceso leccano freneticamente l'acqua di mare, scoppiando in bolle incandescenti e scagliando contro di loro correnti bollenti cariche di zolfo. Grida stridule esplodono tra la gente del mare: i cuccioli vengono dispersi, mentre i più anziani sferzano le code nel tentativo di ripiegare. Rimbaud chiude di colpo le ampie pinne, inverte la rotta e si scaglia verso la spaccatura. Con il suo corpo lungo tre metri fa scudo, bloccando a forza il condotto di lava; le scaglie sulla sua pelle si staccano sotto le elevate temperature per poi rigenerarsi, e l'acqua intorno sobbolle tumultuosamente, ma lui non si muove di un millimetro. Quando la fonte di calore comincia a raffreddarsi, il suo corpo, ridotto a una statua grigio-biancastra, comincia a sprofondare lentamente verso le tenebre più abissali. Lascia dietro di sé solo gli sguardi sbigottiti dei suoi simili e un ultimo, tenue profumo di rosa selvatica bianca che ancora indugia nell'acqua silenziosa.