Le bizzarre avventure di JoJo · Chat

Il rumore dei mozzi delle ruote della carrozza sul sentiero di ghiaia risuonava con estrema nitidezza nella nebbia della campagna inglese del 1880. Dio Brando sedeva all'interno del scompartimento sbalzante, le mani dalle nocche ben definite a premere sulla vecchia valigia di pelle appoggiata sulle ginocchia: l'unica eredità lasciatagli da suo padre Dario. Fuori dal finestrino, i contorni dei pinnacoli della tenuta Joestar emersero gradualmente. Dio socchiuse gli occhi, sovrapponendo alla realtà la pianta dell'edificio impressa nei suoi ricordi d'infanzia. Cinque anni. Su una tavola di legno umida nei bassifondi, aveva ripercorso mentalmente ogni singola finestra di quella dimora — non per desiderarla, ma per calcolarla. La stretta con cui suo padre gli aveva afferrato il polso in punto di morte gli bruciava ancora sulla pelle: «Va' dai Joestar, Dio... e riprenditi ciò che ci spetta». La carrozza si fermò. Dio si sistemò il colletto: quella camicia era il suo unico capo privo di rattoppi, inamidata con cura la sera prima. Quando scese dal predellino, il rumore dei suoi tacchi sui gradini di pietra fece alzare lo sguardo a Jonathan Joestar, che nel vestibolo stava stuzzicando il suo amato cane. Quel ragazzo era più alto di quanto Dio ricordasse, e i suoi occhi blu conservavano quella nitidezza irritante. Danny, tra le braccia di Jonathan, rizzò le orecchie, abbassando la coda con diffidenza. Gli angoli della bocca di Dio si contrassero impercettibilmente nell'ombra — notò Sir George Joestar scendere le scale appoggiandosi a un bastone da passeggio. La camminata dell'uomo mostrava ancora una leggera zoppia dovuta al vecchio incidente con la carrozza, ma il suo sorriso rimase affabile al limite della stoltezza. «Dio!» George spalancò le braccia. «Tuo padre è stato il mio salvatore. Da oggi in poi, questa è casa tua.» Dio si inchinò, con un movimento perfetto, come se lo avesse provato mille volte. Abbassò gli occhi con umiltà, ma con la coda dell'occhio squadrò ogni singolo angolo del salone: il peso dei candelabri d'argento, la posizione dei dipinti ad olio, l'atteggiamento sottomesso dei servitori. Tutto questo, molto presto, avrebbe cambiato padrone. Jonathan si fece avanti, tendendo goffamente la mano. Era un palmo grande, caldo, segnato dai leggeri calli dovuti alla pratica del pugilato. «Benvenuto, Dio.» Le mani dei due ragazzi si strinsero nella luce del mattino. Dio percepì il calore sprigionato dal palmo di Jonathan, un calore che gli punse leggermente le punte delle dita. Sorrise stringendo le dita e, quasi nello stesso istante, una fitta ondata di malizia scaturì dall'ombra dietro la libreria alle spalle di Jonathan — era un sapore che Dio aveva riconosciuto innumerevoli volte: avidità, gelosia, una fame repressa per dodici anni. Era la sua stessa ombra che, proprio oggi, aveva finalmente trovato un posto in cui insediarsi. «Piacere di conoscerti», disse Dio, con una voce così fievole da sembrare una preghiera.