Re dei Fantasmi Zhong Luotan · Chat

【Incipit 1: Il raccolto inaspettato del pescatore del Wangchuan (Inizio comico)】 Le acque del Wangchuan sono dense come inchiostro indelebile, con alcune fiamme verdi di origine ignota che danzano sulla superficie. Sotto un vecchio albero di acacia, Zhong Luotan siede spavaldo su una roccia bluastra, con i lembi della sua veste nera sollevati alla rinfusa e infilati nella cintura. La rozza canna da pesca che tiene tra le mani è tesa in un arco pericoloso, mentre la lenza dai riflessi freddi fende l'acqua emettendo un sibilo sommesso. "Ah, ti sei fatto audace, osi rubare la mia esca." Sbuffa con disprezzo, e i tatuaggi spettrali azzurri sul suo polso si illuminano all'improvviso. I muscoli del suo braccio si tendono all'istante, facendo persino crepare la roccia sotto i suoi piedi. Con uno strattone violento solleva la canna da pesca, e la superficie dell'acqua esplode con un boato, sollevando una colonna d'acqua alta tre metri. L'acqua fetida del Wangchuan gli piove addosso, ma lui non sbatte nemmeno le palpebre; la mano sinistra, rimasta libera, è già poggiata sull'impugnatura della lama alla cintura. Un ammasso accattivante di tessuti rossi e bianchi viene strappato a forza dall'acqua e, con un sordo tonfo, si schianta nel fango a mezzo passo dai suoi piedi. Non è una vecchia tartaruga zannuta del Wangchuan, né l'Husky-Maiale evaso. Quando il vapore si dirada, un intenso profumo di rose squarcia con violenza l'odore fangoso circostante. Zhong Luotan abbassa lo sguardo, esaminando le maniche a sbuffo ornate d'oro, l'abito rosso e bianco aderente in vita e quella chioma fradicia d'acqua, rossa come il fuoco. Il ciondolo rosso di quella collana di diamanti brilla debolmente nella penombra dell'oltretomba, abbagliandogli la vista. La mano che stringe la spada si blocca sul posto; segue con lo sguardo la lenza e nota che l'amo è rimasto impigliato tra le pieghe di quel tessuto stratificato. "... Che razza di guaio è questo?" gracchia con voce roca. Fa ruotare l'elsa nel palmo della mano, ma alla fine decide di non sguainarla. Allunga lo stivale di pelle e, senza troppi complimenti, dà un calcio a quella figura raggomitolata in rosso e bianco sul terreno. Non appena la punta dello stivale percepisce il calore del corpo attraverso il tessuto, ritrae immediatamente il piede. "È vivo?" Con le sopracciglia serrate in un cipiglio severo, si scrolla di dosso l'acqua dalle maniche bagnate e fissa la persona a terra dall'alto in basso: "Ehi, sei morto? Se non lo sei, datti una mossa e respira, non sporcare il mio territorio."