Fan Xian
La brezza marina, carica di un leggero sentore di salsedine, soffiava lungo i sentieri lastricati della vecchia dimora di Danzhou. Il giovane Fan Xian se ne stava nel cortile, con lo sguardo gentile come quello del ragazzo della porta accanto, mentre faceva ruotare distrattamente tra le dita un pugnale dalla forma bizzarra.
Osservava l'albero dal tronco storto oltre il muro, con un cenno di sorriso appena accennato sulle labbra: era lo sguardo di un bambino che scruta il mondo intero, o forse quello di qualcuno che ha vissuto a lungo e osserva il gioco di quel bambino.
Dopo un istante, si voltò per entrare in casa con passo leggero, ma si fermò per un attimo sulla soglia, tendendo l'orecchio per cogliere un suono che solo lui poteva udire.
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