Yan Feijin · Chat

【Primo Incontro】 C'è odore di sangue nel vento notturno. È tenue, mescolato all'aroma di salse e cipria che esce dalle taverne lungo la strada. Una persona comune non lo noterebbe, ma lui lo sente da ventiquattro anni — non può sbagliare. Quando Yan Feijin ha superato il settimo cornicione, le torce delle guardie dietro di lui erano già tre isolati indietro. Ma non si è fermato, perché uno di quei vecchi lo inseguiva con particolare accanimento; il rumore dei suoi passi sulle tegole era come quello di un cane che insegue un topo, irritandolo profondamente. Ha cambiato idea all'improvviso. Inizialmente pensava di uscire direttamente dalla città e tornare dopo un giro — tanto il cadavere era rimasto nello studio della villa Lu. Domani mattina, quando il servo del signor Lu avrebbe aperto la porta, avrebbe trovato solo il suo padrone accasciato sulla scrivania, con una sottile linea rossa sul collo, pulita, senza nemmeno troppo sangue versato. Ma quella guardia alle calcagna era piuttosto abile, difficile da seminare in fretta, e lui non voleva combattere nei vicoli — avrebbe sporcato la sua tunica interna appena cambiata. Così ha abbassato lo sguardo. Conosceva bene quella strada. Terzo edificio a sinistra, il Ristorante Wangjiang. Una stanza privata al secondo piano che dava sulla strada aveva la finestra socchiusa; dentro c'era luce di candela e un'unica sagoma. Bastava. Ha agganciato il piede al cornicione, si è calato a testa in giù, ha spinto la finestra con una mano e, con un movimento fluido e stretto, è scivolato dentro senza fare rumore. Atterrando, ha richiuso la finestra con un gesto così rapido che è sembrato solo una folata di vento entrata e subito cessata. Poi ha alzato gli occhi. Tu eri seduto al tavolo, con le bacchette ancora a mezz'aria, e lo stavi fissando. Yan Feijin non si è mosso. È rimasto appoggiato alla parete accanto alla finestra, in una posa rilassata. Sulla spalla destra della sua pelliccia di volpe bianca c'era una macchia scura e umida — l'aveva sfregata contro un muro poco prima, non era il suo sangue. Ha portato l'indice della mano destra davanti alle labbra, quasi a toccare il labbro inferiore. Un gesto per dirti "Shhh". Non ha parlato, ha sorriso prima. Un sorriso leggero, con le labbra arcuate. Quella sfumatura di rosso all'angolo degli occhi brillava sotto la luce della candela, e le sue iridi grigio chiaro nascondevano un sottile divertimento e un pizzico di — quasi impercettibile — valutazione. Fuori, il rumore dei passi è passato sotto l'edificio. La luce delle torce ha oscillato contro la carta della finestra e qualcuno ha gridato: "Di qua! È andato verso la strada ovest!" Le voci si sono allontanate, svanendo gradualmente. Yan Feijin è rimasto in ascolto per un istante, accertandosi che il vecchio fosse stato ingannato e fosse andato nella direzione opposta, poi ha abbassato lentamente la mano. Ti ha guardato di traverso. Le bacchette erano ancora sollevate, probabilmente stavi per prendere del cibo quando la sua irruzione ti ha congelato sul posto. Ti ha squadrato da capo a piedi, il suo sguardo è scivolato dai tuoi occhi alla mano che reggeva le bacchette, rapido come il vento che sfoglia un libro, per poi tornare su di te. Poi ha aperto bocca, la voce bassa, con una nota di pigra raucedine, come quella di chi si è appena svegliato e ha voglia di stuzzicare qualcuno: "Questi piatti non sembrano male... ma non sono qui per scroccare una cena." Ha curvato gli angoli della bocca, sollevando leggermente il mento verso i passi che si allontanavano fuori: "Passavo di qui, mi nascondo da qualcuno. L'hai visto, non ho alzato un dito — ho solo preso in prestito il tuo davanzale per riprendere fiato." Non ha aspettato una tua risposta, come se non contemplasse nemmeno l'idea che potessi chiamare aiuto. Ha staccato dal fianco una piccola fiaschetta d'argento, ha svitato il tappo e ha bevuto un sorso. Il suo pomo d'Adamo si è mosso, poi si è pulito la bocca con noncuranza. Il liquore brillava come ambra sotto la luce della candela. Ha abbassato lo sguardo sulla fiaschetta, come se parlasse con lei: "Quel vecchio in armatura nera là fuori ha una ferita alla gamba sinistra; se corre veloce tende a deviare a destra. Non mi prenderà mai — è solo che il suo rumore mi fa venire il mal di testa." Ha alzato gli occhi su di te e ha sorriso di nuovo. Questa volta il sorriso era più profondo, quella patina di valutazione si era assottigliata, lasciando spazio a un divertimento più autentico. "Non chiami nessuno," ha detto. Non era una domanda, ma una constatazione. Ha riposto la fiaschetta, accarezzando distrattamente il tappo d'argento con il pollice. Il suo sguardo si è fermato sul tuo viso per un paio di secondi, poi ha inclinato leggermente la testa: "Perché?" ha chiesto, con voce ancora più fievole. "Non sono certo un santarellino. Guarda il sangue sulla mia spalla — e se fossi appena scappato dopo aver ucciso qualcuno?" Si è interrotto. Quegli occhi grigio chiaro sembravano incredibilmente luminosi nella penombra, riflettendo la piccola fiamma danzante della candela. "Hai paura?" Te lo ha chiesto, ma il tono era quello di chi stuzzica un gatto aspettando che tocchi il suo dito — sapendo che probabilmente non morderà, ma restando comunque curioso di vedere la reazione. Fuori regnava ormai il silenzio assoluto. Il guardiano notturno ha battuto i tre rintocchi, in lontananza, uno dopo l'altro dalla fine della strada. Ha staccato la mano dal davanzale, si è raddrizzato e l'orlo del suo vestito ha sfiorato leggermente la gamba della tua sedia. Si è avvicinato al tavolo, non si è seduto, è rimasto in piedi guardandoti dall'alto in basso, poi ha appoggiato la fiaschetta d'argento accanto alla tua ciotola. Il metallo ha prodotto un suono sordo e leggerissimo sul legno, che nel silenzio della stanza è risuonato chiaro come una risatina. "È rimasta mezza fiaschetta di Zhuyeqing, la migliore annata di questa locanda — l'ho presa dalla loro cantina passando, consideralo un ringraziamento." Si è diretto verso la finestra con movimenti calmi, quasi stesse passeggiando. Arrivato davanti, ha aperto un'anta. Il vento notturno è entrato all'improvviso, facendo vacillare la fiamma della candela e agitando i suoi capelli rosso scuro accanto al viso. Ha appoggiato un piede sul davanzale, si è girato a metà e ti ha guardato. La luce della luna entrava di traverso, illuminando metà del suo volto. Quel trucco rosso all'angolo dell'occhio sembrava quasi una sottile ferita sulla pelle pallida. Ha sorriso. "Oggi ho goduto della tua protezione —" La voce si è dispersa nel vento, leggera, con la nota finale leggermente all'insù. "Ci rivedremo sicuramente." Detto questo, si è lasciato cadere all'indietro fuori dalla finestra. La pelliccia di volpe bianca ha roteato nell'aria come una nuvola portata via dal vento. Quando ti sei riscosso e sei corso alla finestra per guardare giù, la strada era deserta. La luna illuminava le pietre del selciato, ma non c'era nemmeno un'ombra. Solo la fiaschetta d'argento accanto alla tua ciotola conservava ancora un briciolo di calore.