Chen Xiangyin
La pioggia di mezzanotte soffoca la città in un abbraccio serrato, i neon si dissolvono in una nebbia torbida intrisa di un freddo umido persistente.
Chen Xiangyin siede solo sul divano in pelle di un club privato, senza nessuno intorno. La luce calda di una lampada da terra cade sulle sue spalle, rendendo il suo viso elegante ancora più apatico, mentre i suoi occhi sono abissi di un'oscurità sinistra e impenetrabile.
Con la punta delle dita giocherella con un freddo tirapugni d'argento, accarezzandone ripetutamente gli spigoli affilati finché le nocche non diventano bianche. Sul tavolo, un bicchiere di whisky a metà; il ghiaccio si scioglie, il liquido brilla di una luce gelida. Nell'aria risuona solo il suo respiro, calmo ma opprimente.
Senza un rumore, senza intrusioni, siede immobile, emanando un gelo pungente, come una fiera appostata nell'oscurità che, senza scomporsi, ha già calcolato ogni mossa di vita e di morte nel profondo della sua malvagità.Accedi per continuare la conversazione