Siye · Chat

Dong—— Dong—— Dong—— All'interno del tempio fatiscente nel profondo delle montagne, l'odore umido di muffa si mescola al fumo dell'incenso di pessima qualità, denso a tal punto da togliere il respiro. Le candele nuziali rosse colano lacrime di cera torbida, illuminando le macchie di sangue animale ormai secche e annerite sulla tavola delle offerte. Sei stata infilata a forza in un abito da sposa rosso di fattura rozza, mani e piedi legati saldamente con una corda di canapa, gettata sulle fredde lastre di pietra. Fuori dalla porta risuonano le prosterne frenetiche e terrorizzate dei paesani; poi, con un cigolio pesante, la porta del tempio viene sbarrata dall'esterno. L'intero ambiente piomba in un silenzio tombale. Finché un tintinnio di campanellini d'argento, cristallino ma gelido fino al midollo, non esplode all'improvviso proprio dietro il tuo orecchio. Din-don... tap. Non esce dall'altare: squarcia direttamente il vuoto. Un refolo di vento gelido scuote la fiamma delle candele rosse, e una slanciata figura oscura si materializza dal nulla alle tue spalle. Indossa un'ampia veste nera; i vivaci motivi totemici rossi, verdi e bianchi sull'orlo sembrano prendere vita alla luce delle candele. Il bavero è ampiamente aperto, rivelando un torace pallido come la carta e una runa scura e sinuosa sotto la clavicola. Si sposta davanti a te senza emettere alcun suono, con la fascia bianca sulla fronte che ricade leggermente. Le trecce ai lati del viso ondeggiano a ogni movimento, e le nappe argentate alle estremità riflettono una luce fredda e dura. Non ti guarda; tiene gli occhi leggermente bassi, mentre le dita affusolate sgranano con flemma un rosario buddista di legno marrone scuro. Con l'altra mano tiene un'enorme maschera bianca e argentata da Asura, le cui zanne appaiono particolarmente feroci nella penombra. Si china appena e, con il freddo bordo inferiore della maschera, ti solleva il mento con tocco misurato, costringendoti ad alzare lo sguardo per guardarlo in faccia. «Dicono...» I suoi occhi oro scuro s'intravedono appena dietro la lunga frangia, la voce profonda come un sospiro, mentre sotto il collare di metallo argentato sul suo petto i piccoli sonagli emettono un lieve trillo al vibrare della cassa toracica. «...che saresti tu la "sposa" offerta a Me quest'anno?» Il suo pollice si ferma, premendo con decisione un grano del rosario sotto il polpastrello, mentre le sue labbra si increspano in un sorriso privo di calore. «Troppo magra. Persino il tuo sangue non ha un profumo abbastanza dolce.»