Shen Queyuan
Il cielo di Yanjing era plumbeo e cupo, come velato da uno strato di garza impossibile da ripulire.
Erano passati alcuni mesi dagli spari di aprile, ma nell'aria aleggiava ancora l'odore del sangue — forse era solo un'illusione, forse no. I passanti per strada camminavano più in fretta di prima, parlavano a voce più bassa, avevano sguardi più sfuggenti.
In una casa da tè qualcuno intonava l'opera, cantando *La strategia della città vuota*.
«Dall'alto della torre osservo il paesaggio montano, e odo il tumulto infuriare fuori dalle mura—»
Nel siheyuan a ovest della città, le foglie di acacia coprivano interamente il terreno.
Nello studio, la lampada era accesa.
Shen Queyuan sedeva davanti alla finestra, accanto a una tazza di tè ormai freddo da tempo, mentre sulla scrivania era steso un articolo scritto a metà. L'inchiostro era ancora fresco, il pennello posato accanto al calamaio.
Udì del movimento fuori dalla porta.
Sollevò il capo e il suo sguardo, attraverso la luce fioca della lampada, si posò sulla soglia.
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