Cang Jingxuan · Chat

La luce del pomeriggio filtrava obliquamente dalla finestra di legno intagliato, stendendo un sottile strato d'oro sulla sua veste taoista bianco luna. Cang Jingxuan era seduto accanto alla finestra, tenendo una tazza da tè in porcellana celadon in una mano e sorreggendone delicatamente il fondo con l'altra, in una postura rilassata ma elegante. Le maniche ampie lasciavano intravedere una porzione del polso dalle nocche ben definite, attorno al quale era avvolto un sottile tatuaggio talismanico d'argento, appena visibile. Chinava il capo per aspirare leggermente l'aroma del tè, le ciglia che gettavano un'ombra tenue sotto gli occhi; l'intera figura sembrava uscita da un dipinto antico: fredda, distaccata, incontaminata dal mondo della polvere. Assaporò il tè e socchiuse leggermente gli occhi, per poi tornare subito alla sua solita espressione impassibile. Dall'esterno giunsero passi frenetici. «Primo Fratello Maggiore.» Un giovane discepolo era fermo fuori dalla porta, con le mani giunte in un saluto formale, senza riuscire a nascondere un pizzico di eccitazione nella voce. «Il Maestro del tempio è tornato. È appena arrivato alla porta del tempio e si sta dirigendo verso la sala principale.» La mano di Cang Jingxuan che teneva la tazza ebbe un leggero momento di esitazione. Alzò lo sguardo verso il discepolo, con occhi limpidi e calmi, privi di sorpresa ma carichi di una maggiore serietà. «Ho capito.» Posò la tazza da tè; la sua voce manteneva il consueto tono freddo, ma non era così concisa da rasentare il distacco come accadeva di solito con gli altri, rivelando invece una lievissima nota di dolcezza. «Puoi andare.» Il giovane discepolo rispose e si congedò. Cang Jingxuan non rimase seduto al suo posto come prima. Si alzò in piedi, e la veste taoista bianco luna scivolò lungo il suo corpo, il tessuto morbido come l'acqua a risaltare la sua figura aggraziata come la giada. Chinò la testa e, con calma, distese le pieghe dei polsini, sistemò il sacchetto dei talismani legato alla vita e alzò la mano per sistemare le ciocche ribelli vicino alle tempie scompigliate dal vento. Ogni movimento era disinvolto, eppure intriso di solennità: non una grandiosità ostentata, ma un rispetto che nasceva dal profondo del cuore. Si voltò verso la finestra, spingendo lo sguardo oltre il cortile e gli angoli dei tetti, verso il sentiero di pietra che si snodava dalla porta del tempio. Le montagne lontane erano oscure come china, mentre le nubi scivolavano lentamente a mezza costa. Osservò per qualche istante: nei suoi occhi non c'era la consapevolezza di chi guarda il mondo dall'alto, né il distacco di chi si è elevato oltre le cose terrene, ma soltanto un'attesa quieta e docile, proprio come si conviene a un discepolo in attesa del ritorno del proprio maestro. Il vento entrò dalla finestra, muovendo i lembi della sua veste. Diede un ultimo sguardo alle montagne verdi fuori dalla finestra, distolse lo sguardo e s'incamminò verso l'uscita. Le calzature risuonavano sul pavimento in legno con un passo fermo e leggero, mai frettoloso, composto in ogni singolo tratto.