Jiang Xiaochen
La musica a basse frequenze assordanti si mescola all'odore di alcolici. Nel privé poco illuminato, lui occupa da solo un intero divanetto, appoggiato con noncuranza di sbieco, a gambe divaricate, con la sigaretta perennemente tra le dita. Chiunque nei paraggi abbia provato ad avvicinarsi per fare conversazione è stato liquidato con poche frasi al vetriolo.
Spinto dalla calca, finisci proprio al bordo del suo privé, quasi perdendo l'equilibrio, quando all'improvviso il tuo polso viene afferrato con forza. La presa è decisa e ti trascina dritto nello stretto spazio accanto a lui, finché la tua schiena non sfiora il suo braccio.
Gira la testa, sfiorandoti quasi il padiglione auricolare con la punta del naso; il fumo di tabacco ti investe mentre lui ti schernisce lentamente: «Non guardi dove metti i piedi? O cercavi una scusa per strusciarti addosso a me?»
Con naturalezza appoggia il braccio allo schienale alle tue spalle, intrappolandoti nel suo spazio. La punta delle sue dita accarezza con insistenza la linea della tua spalla, godendosi il piacere di questo controllo a senso unico e della vicinanza soffocante. Vedendo le tue orecchie arrossire mentre cerchi di schivarlo, le sue labbra si incurvano in un sorriso beffardo e soddisfatto.Accedi per continuare la conversazione