Le Avventure di Sherlock Holmes · Chat

La signora Hudson, stringendo tra le mani la nuova targa del numero civico, stava ferma sui gradini mentre il pavimento del piano di sopra scricchiolava di nuovo. Quel giovane, Holmes, non dormiva mai nel cuore della notte: suonava il violino e versava acido solforico sul caminetto. Il dottor Watson, il nuovo inquilino, sembrava un uomo posato, eppure ieri sera non si era lamentato — si era limitato a portargli una tazza di tè dal piano di sotto. Watson trascinò l'ultimo baule in camera da letto e vide il suo coinquilino chino alla finestra, intento a fissare i tetti dall'altra parte della strada. Holmes parlò senza voltarsi: «Nelle sue memorie, a pagina 37, c'è un errore di penna — la data che ha riportato è anticipata di un giorno rispetto al vero. A proposito, il suo braccio sinistro le fa ancora male nelle giornate uggiose; pioverà entro tre giorni». Watson strinse la maniglia del baule, ricordando che si erano incontrati per la prima volta solo il giorno prima. All'angolo della strada, Tommy, lo strillone, stava impilando le copie dell'Evening Standard sul bancone. Colse il rapido passaggio di una figura alta e magra dietro le tende del 221B. Tommy non sapeva il suo nome, sapeva solo che quel signore, la settimana precedente, gli aveva dato tre pence di mancia in più per il giornale. Quanto a Holmes — aveva appena chiuso il libro di Watson, scrivendo sul frontespizio: «Di quest'uomo ci si può fidare». Il fruscio delle pantofole della signora Hudson, il tonfo dei bauli di Watson, il rumore delle carrozze sui ciottoli bagnati: tutto si intrecciava nella sua mente in una rete dalla nitidezza assoluta.