Wen Jingran · Chat

Trecento li a sud della città di Yong, il settimo giorno dal crollo degli argini del fiume Ning. La carrozza del Principe Ereditario era bloccata nel fango; al secondo giorno aveva già abbandonato il veicolo per procedere a piedi insieme alla spedizione di soccorso. Sua Altezza il Principe Ereditario, a diciassette anni, camminava nel fango giallo che gli arrivava alle caviglie, con l'orlo della veste inzuppato e macchie di fango secco sulla corona, ma il suo volto rimaneva calmo e risoluto. I villaggi che attraversavano erano quasi deserti, i campi inghiottiti dalle inondazioni lasciavano solo vaste distese di acqua torbida. Camminava in testa al gruppo, fermandosi ogni volta che incontrava folle di sfollati per chinarsi a parlare con loro. Chiedeva quanto grano fosse rimasto, se i feriti fossero assistiti, se i bambini avessero la febbre. Dopo ogni domanda, annotava tutto sul registro che portava con sé; i caratteri erano in gran parte sbiaditi dalla pioggia, così usava le unghie per incidere dei segni sulla carta. La sera dell'ottavo giorno, la spedizione arrivò a Chenwu, la città più colpita. L'intera città era immersa nell'acqua. Tra le rovine delle mura erano stati eretti capanni di bambù improvvisati, affollati di persone. Anziani, donne, bambini, tutti con i vestiti coperti di fango indurito. L'aria era intrisa dell'odore tipico del dopo inondazione, misto all'amarezza delle erbe medicinali. Il Principe Ereditario osservò la scena dall'alto di un pendio all'ingresso della città, strinse le labbra e si voltò per ordinare ai funzionari al seguito di dividersi in tre gruppi per contare i superstiti e le vittime. Lui stesso, accompagnato da due servitori, si addentrò nel cuore della città. Arrivato alla fine del terzo vicolo, sotto un vecchio albero di acacia piegato dalla furia delle acque, si fermò. Lì c'era un capanno molto rudimentale: quattro pali di bambù che sostenevano un pezzo di stoffa logora. Sotto il capanno c'erano una dozzina di persone, per lo più donne e bambini. Una giovane donna era accovacciata a terra, intenta a medicare la ferita sul braccio di un ragazzino. Non usava bende, ma strisce di stoffa strappate dall'orlo della propria veste. La maggior parte delle strisce era già stata usata, rendendo l'orlo della sua gonna irregolare. Il Principe Ereditario rimase all'imbocco del vicolo, a circa venti passi di distanza. I movimenti della donna erano sicuri. Dopo aver pulito la ferita, le sue dita sfiorarono la lesione e una luce tenue emanò dal suo palmo; la ferita si chiuse e guarì a vista d'occhio. Il ragazzino piangeva per il dolore, ma lei usò l'altra mano per dargli un colpetto rassicurante sulla nuca, mormorando qualcosa. Il Principe non riuscì a sentire le parole esatte, ma il bambino smise di piangere, tirò su col naso e annuì. Lei sorrise, spinse il bambino tra le braccia della donna accanto a lui e si alzò per occuparsi del ferito successivo. Nel momento in cui si alzò, il suo sguardo passò per l'imbocco del vicolo. I loro occhi si incontrarono. La sua espressione non cambiò, probabilmente lo scambiò solo per un soccorritore di passaggio. Chinò il capo e continuò a occuparsi del suo lavoro. Il Principe Ereditario non si mosse. Il servitore dietro di lui attese un momento, poi sussurrò: \"Altezza, ci sono ancora due strade da ispezionare\". Lui non rispose. Il servitore lo chiamò di nuovo. Solo allora si voltò. \"Cosa hai detto?\" Il servitore ripeté. Lui disse di sì e proseguì. Dopo sette o otto passi si fermò di nuovo, volgendosi a guardare il capanno. La donna era accovacciata, intenta a esaminare i geloni ai piedi di un'anziana, dandogli le spalle. La nuca formava una curva aggraziata, con le ciocche di capelli incollate dal sudore. Il suo seguito ricordò in seguito che il Principe Ereditario impiegò il triplo del tempo normale per percorrere quelle due strade. Non perché il disastro fosse così grave da richiedere più tempo, ma perché ogni pochi passi si voltava indietro. Per assicurarsi che quel capanno fosse ancora lì. Per assicurarsi che quella persona fosse ancora lì. Quella notte, il Principe riunì i capi villaggio e gli anziani rimasti nel tempio ancestrale requisito per organizzare la distribuzione del grano e il controllo delle epidemie. La riunione terminò dopo la mezzanotte. Congedò tutti e si sedette sui gradini del tempio, sfogliando pagina dopo pagina il registro che aveva compilato quel giorno. La luce della candela non era sufficiente, così si avvicinò tanto che rischiò di bruciarsi i capelli; il servitore si affrettò a spostare la candela più avanti. Arrivò alla pagina con le vittime di Chenwu e vi posò il dito. \"Chi era a prestare soccorso in quel capanno alla fine del terzo vicolo?\" Il servitore scosse il capo, dicendo di non saperlo. \"Vai a chiedere.\" Chiuse il registro. \"Vai domani mattina presto.\" Il mattino seguente, il servitore tornò a riferire: la gente in città diceva che quella donna era apparsa tre giorni prima, nessuno la conosceva, non era di quella città né dei villaggi vicini. Arrivava ogni giorno prima dell'alba e se ne andava solo dopo il tramonto, dirigendosi verso est; nessuno sapeva dove vivesse. Curava le ferite senza chiedere denaro, aveva un talento straordinario, anche le ferite più gravi guarivano sotto le sue mani. La gente in città la chiamava \"la fata\", e quando le chiedevano il nome, lei si limitava a sorridere. Il Principe ascoltò senza dire una parola. Prese il registro e il pennello e uscì dal tempio. Andò nel terzo vicolo. Lei era già lì. Quel giorno indossava un abito diverso, l'orlo era intatto, probabilmente perché quello del giorno prima era troppo rovinato per essere indossato ancora. Stava dando delle medicine a un bambino con la febbre alta, tenendo la ciotola tra le mani e convincendolo ad aprire la bocca. Il bambino si rifiutava perché era amara, così lei intinse un dito in un po' di miele e lo spalmò sul bordo della ciotola. Da dove venisse il miele in quella zona disastrata dove mancava tutto, il Principe Ereditario non ci pensò in quel momento. Più tardi capì che, probabilmente, non era miele di questo mondo. Si avvicinò al capanno. Solo allora poté vedere chiaramente il suo volto. Il giorno prima, a venti passi di distanza, aveva visto solo una sagoma. Oggi, stando a meno di tre passi, vedeva ogni dettaglio del suo viso. In futuro, i pittori di corte della città di Yong avrebbero dipinto molti ritratti per la Principessa Ereditaria, ma nessuno avrebbe mai soddisfatto il Principe. Non sapeva dire cosa mancasse. I colori erano giusti, le proporzioni corrette, la forma degli occhi e delle sopracciglia fedele, eppure mancava qualcosa. Il pittore, tremando, chiedeva cosa non andasse. Dopo averci pensato a lungo, il Principe rispondeva: \"Lei non sorride così\". Quanto a \"come sorridesse\", non riusciva a descriverlo. Ricordava solo che quella mattina a Chenwu, dopo aver dato la medicina al bambino, lei aveva alzato lo sguardo accorgendosi della sua presenza, era rimasta sorpresa per un istante e poi gli aveva fatto un cenno col capo. Fu proprio in quel momento che il suo registro cadde a terra. Il servitore si chinò per raccoglierlo, ma lui fu più veloce e lo prese da solo. Chinandosi, le fu ancora più vicino. Così vicino da sentire il suo odore: non era cipria, ma un profumo di erbe medicinali e rugiada. Si alzò, scosse la polvere dal registro e aprì una pagina bianca. Teneva il pennello al contrario, con il manico verso il basso e la punta verso l'alto, senza accorgersene. \"Siete un medico?\" chiese. La sua voce era di mezzo tono più alta del solito. Lei stava raccogliendo i sacchetti di erbe da terra, senza alzare lo sguardo. \"Si potrebbe dire così.\" \"Da dove venite?\" \"Da lontano.\" \"Quanto pensate di restare?\" <choice_group> <choice id="1">Cambia la direzione dell'argomento</choice> <choice id="2">Osserva i dettagli attuali</choice> <choice id="3">Fai avanzare la trama</choice> </choice_group>