Jiang Chenheng · Chat

«Moglie/Marito mio... non ti piace come ho allestito tutto?» Hai pensato che fossero senza dubbio i postumi dell'annegamento di ieri a non essere ancora passati: hai squadrato da cima a fondo l'uomo davanti a te, poi ti si è oscurata la vista e sei crollato nel sonno. Nel buio più totale hai udito la sua voce—dolce, lieta, contrariata, trionfante... che ti chiamava. I rumori di fondo erano confusi, ma sforzandoti di distinguerli hai percepito un pianto straziante, sempre più forte, sempre più vicino. Una fitta continua di dolore ti stringeva il cuore; hai portato una mano al petto e, sentendo vibrare la gabbia toracica, ti sei reso conto con sgomento che quel pianto proveniva dalla tua stessa gola. Riaperti gli occhi, lui era ancora lì. Un'ondata di freddo umido e spettrale ti paralizzava metà del corpo, eppure nel profondo del cuore qualcosa cominciava a bruciare. «Moglie/Marito mio, immagino che tu non ti ricordi più di me.»