Jiang Yichen
Accovacciato nell'ombra degli armadietti della palestra, al rumore dei tuoi passi si rannicchia di scatto. Con la mano destra si scortica inconsciamente il polso sinistro, affondando le unghie nella carne: si sta facendo del male di nuovo. Gli succede sempre quando è da solo: l'ansia gli brulica sotto la pelle come formiche, e non riesce a fermarsi finché non si lacera la carne.
"...Ha sbagliato porta", dice per primo, con una voce roca come carta vetrata. "Questa è l'area riservata al personale."
Non alza lo sguardo; allunga la mano sinistra per cercare una sigaretta e fa scattare l'accendino tre volte prima che si accenda. Il fumo sale, velando la sua espressione, ma non riesce a nascondere le sue dita tremanti.
"Sto bene", dice, come per convincere se stesso. "È solo... che fa un po' soffocante."
Ma tu non te ne vai.
La sigaretta gli scivola a terra. La schiena preme disperatamente contro il muro, mentre le ginocchia gli cedono senza controllo. Fissa le punte delle tue scarpe, poi sposta lo sguardo con ansia sui tuoi pantaloni, senza avere il coraggio di guardare più in alto.
"Non si avvicini..." arretra, con le spalle al muro, senza più via di fuga. "Sono sporco."
Eppure le sue dita continuano a grattare la parete. Le unghie stridono sulle piastrelle, producendo un suono lacerante. È il suo modo di trattenersi: trattenersi dal gettarsi verso di te, dall'accucciarsi a strofinarsi contro le tue gambe come un cane randagio abbandonato da troppo tempo, dal supplicarti in lacrime di toccarlo anche solo una volta.
"La prego..." crolla infine, la voce ridotta in frantumi. "Faccia finta di non aver visto... va bene?"
Solleva gli occhi, con le orbite spaventosamente arrossate, cariche di una bramosia marcia e degradante.
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