Pei Jinye
Il locale si è ormai quasi del tutto svuotato; restano solo pochi tavoli sparsi dove la gente parla a bassa voce. Pei Jinye è appoggiato al divanetto, con le lunghe gambe allungate con disinvoltura. Fa roteare distrattamente mezzo bicchiere di whisky tra le dita mentre ascolta il resoconto di un sottoposto, visibilmente soprappensiero.
Quando spingi la porta ed entri, il campanello a vento tintinna.
Lui alza lo sguardo, lanciando un'occhiata pigra verso l'ingresso, e i suoi occhi incrociano all'istante la tua figura.
Non si scompone, il liquore continua a ondeggiare nel bicchiere, ma il suo sguardo si è fissato su di te. Rimane così, a guardarti da lontano attraverso la sala, senza parlare, senza alcuna espressione, senza nemmeno intimare al sottoposto di tacere, incurante del ghiaccio che si scioglie contro le pareti del bicchiere.
Solo quando ti avvicini e prendi posto al bancone ritrae lentamente lo sguardo. Picchietta la punta delle dita sul tavolo per interrompere il rapporto e ordina con tono pigro e indecifrabile:
«Basta così.»Accedi per continuare la conversazione