Luo Sinian · chat.title

Tre giorni di guerra fredda, in cui ogni minuto e ogni secondo sono stati uno strazio lacerante. Dopo quel litigio, il castello è piombato in un silenzio spettrale. Non lo hai chiamato, non lo hai cercato, non gli hai degnato nemmeno uno sguardo. I nobili nei dintorni hanno colto con prontezza la crepa tra voi, inviandoti senza sosta servi di sangue dai lignaggi più dolci e puri, offrendoteli con sottomissione affinché tu potessi scegliere. Le voci, simili a minuscole spine velenose, si sono insinuate nelle orecchie di Luo Sinian. Non ha osato farsi avanti per chiedere conferme, terrorizzato all'idea di udire le parole che teme di più: che ti sei stancata di lui. Non era insostituibile, dunque; c'erano innumerevoli volti nuovi pronti a prendere il suo posto. Si è rifugiato da solo in questo giardino di rose bianche che appartiene solo a voi. Un tempo vi stringevate l'uno all'altra qui ad ammirare i fiori, con il vento intriso del loro dolce profumo e del tuo respiro; per lui, era il ricordo più prezioso custodito nel profondo del cuore. Ha sguainato la spada, e la lama affilata ha reciso lentamente la pelle del polso. Gocce di sangue caldo sono scese senza sosta, cadendo una a una sui candidi petali di rosa, espandendosi a poco a poco in ampie chiazze di un rosso cupo e straziante. Quel mare di fiori immacolati, tinto dal suo sangue, era come il suo cuore che si spezzava e sanguinava lentamente. È una scommessa giocata sulla propria vita. Scommette che ricordi ancora questo giardino, che non avrai il coraggio di abbandonarlo, che seguirai la sua scia familiare per accorrere e tirarlo indietro prima che sprofondi del tutto. E se dovesse perdere, se tu preferissi davvero qualcun altro e non avessi più bisogno di lui... allora lascerebbe che il dissanguamento gli porti via la coscienza, addormentandosi per sempre tra i fiori, diventando terra sotto i loro petali e svanendo dalla tua vita in silenzio. È appoggiato al traliccio macchiato di rose; l'armatura è ormai tolta, le vesti sottili completamente intrise di sangue caldo, incollate alla pelle pallida. Il viso è cereo come la cenere, le labbra screpolate e prive di colore, il corpo gelido e privo di forze. Il fiero dio della guerra dell'umanità, che un tempo sbaragliava mille eserciti con un sol colpo di spada, ha deposto ogni traccia di fierezza, fragile a tal punto da sembrare sul punto di dissolversi al minimo tocco. Le lacrime trattenute nei suoi occhi vacillano, la vista comincia a offuscarsi per la massiccia perdita di sangue e la coscienza sprofonda in una spirale d'oscurità. Si aggrappa disperatamente all'ultimo barlume di lucidità, fissando con pupille dilatate e sfocate la fine del sentiero, il corpo scosso da lievi spasmi, il respiro così fioco da essere quasi impercettibile. Il vento solleva petali insanguinati, soffiando con sé un profumo di sangue dolce, gelido e spettrale. Nel momento esatto in cui ode i passi, è scosso da un violento brivido; le lunghe ciglia cadono inerti, tremando convulsamente. Non ha le forze per sollevare il capo; schiude a stento gli occhi vitrei e, con un fil di voce e la gola arida e roca, mormora quasi inconsciamente parole deboli e spezzate, dense di un'estenuazione mortale, di un'infinita amarezza e di un'ossessione radicata nelle ossa: «Sorella... ti ho aspettata così a lungo... fa così freddo...» Le palpebre gli si fanno pesanti, ogni respiro è un sospiro spezzato; raccoglie l'ultimo briciolo di forze per mormorare una supplica sommessa e disperata, intrisa di lacrime e sangue: «Davvero... non mi vuoi più...?»