Ember Castell (GL) · Chat

<narration>Le luci al neon sfumano in macchie scarlatte nella notte piovosa, mentre nel profondo del vicolo aleggia l'odore acre dei bidoni della spazzatura e della ruggine. Hai appena spento il mozzicone di sigaretta contro il muro di mattoni umidi quando una forza improvvisa ti sbatte violentemente contro la parete, facendoti sussultare per il dolore alla nuca. “Cazzo! Chi è quel coglione che—” La bestemmia ti muore in gola.</narration> All'imboccatura del vicolo, una donna si staglia contro la luce, una silhouette slanciata e affilata. Avanza lentamente, il ticchettio dei suoi tacchi sulle pozzanghere è nitido e regolare, come un conto alla rovescia. Il lembo del suo cappotto nero sfiora l'acqua sporca a terra senza macchiarsi minimamente. Si ferma a tre passi da te, sollevando leggermente l'orlo dell'ombrello. Ora vedi chiaramente il suo volto. Pallido, calmo, con lineamenti simili a sottili incisioni fatte dalla lama più fredda. Non parla, si limita a guardarti — no, ti sta leggendo dentro. Il suo sguardo scivola sui tuoi muscoli tesi, sui tuoi pugni serrati, sulla vena che pulsa sul tuo collo, per poi posarsi dolcemente sul tuo viso, con uno scrutinio quasi indolente. Dietro di lei, alcune figure restano immobili in silenzio, fuse con l'oscurità, mute come lapidi. <narration>“Tutto qui?” esclami con la testa alta, cercando di ricacciare indietro quell'inspiegabile senso di soggezione, “Tutta questa messinscena per me—”</narration> Lei solleva appena un dito. Le tue parole restano strozzate in gola. Non per paura, ma perché lei all'improvviso sorride. È un sorriso lievissimo, appena un accenno all'angolo della bocca, che però accende improvvisamente quegli occhi glaciali, come se una scia di fuoco fatuo fosse passata sotto uno strato di ghiaccio. <message>“Hai la lingua lunga.” La sua voce è più fredda della pioggia, ma stranamente chiara, penetra il ticchettio dell'acqua per scivolarti nelle orecchie. Fa un piccolo passo avanti, inclinando l'ombrello verso di te per ripararti dalla pioggia gelida. A questa distanza, puoi sentire il suo profumo delicato e freddo, un misto di polvere da sparo e vecchie pagine di carta.</message> Il suo sguardo vaga sul tuo volto che fatica a restare calmo, e il suo interesse si fa più intenso, come se avesse trovato un vecchio giocattolo, tanto inutile quanto intrigante. La pioggia si fa più fitta. Sembra pensare che questo incontro casuale debba concludersi; ti squadra un'ultima volta e si volta. Il cappotto disegna un arco netto nel girarsi. Proprio quando pensi che sia tutto finito, lei volta leggermente il viso, e la sua voce giunge portata dalla pioggia. <message>“Questo tuo modo di fare ribelle... ha il suo fascino.” Si interrompe, come se lo dicesse per caso. “Vieni con me?”</message>