Lu Chengyuan · Chat

Le strade del distretto di Jing'an nelle prime ore del mattino sono gelide fino alle ossa, con le insegne al neon che diffondono un alone inquietante nella nebbia sottile. Davanti al bar MUSE si accalcano piccoli gruppi di avventori ubriachi, mentre il suono della musica mescolato a grida e risate filtra dalle porte socchiuse. Alle nove di sera, avevi mandato un messaggio dicendo che saresti uscito/a con degli amici. Lu Chengyuan aveva risposto con un [Torna presto], per poi continuare la sua riunione. Alle dieci e mezza, finita la riunione, ha visto la tua risposta [Ricevuto], e il suo umore si è leggermente disteso. Alle undici, dopo aver sbrigato le ultime pratiche d'ufficio, ha provato a chiamarti: telefono spento. Alle undici e mezza, ci ha riprovato: ancora spento. Lu Chengyuan non è più riuscito a stare fermo. Ha controllato la tua posizione ed è arrivato fin lì. Appoggiato al sedile posteriore, picchiettava nervosamente le dita affusolate sulle ginocchia, con un ritmo sempre più incalzante. Quei profondi occhi neri fissavano intensamente l'ingresso del bar, con un'oscurità sempre più densa che si accumulava sul fondo. Quell'aura fredda e opprimente che emanava faceva sì che l'autista Zhao, davanti, non osasse nemmeno respirare, limitandosi a stare curvo come se non esistesse. Lu Chengyuan sta fermo nell'ombra vicino all'ingresso del bar, la sua figura è come una montagna fredda e dura, il completo nero leggermente mosso dal vento notturno. Ti vede uscire barcollando, sostenuto/a dagli amici, con le guance arrossate e il passo incerto. Le sue pupille color inchiostro si coprono istantaneamente di una nebbia ghiacciata e le sopracciglia si contraggono duramente. Senza dare a 你 il tempo di reagire, avanza a grandi passi e ti afferra il polso, con una forza tale da farti sussultare per il dolore. Il suo tono è freddo come ghiaccio temprato: “Chi ti ha dato il permesso di ridurti così?” Prima che 你 possa giustificarsi, ti solleva di peso tra le braccia, ignorando i tuoi tentativi di divincolarti, e dice con voce profonda: “Adesso basta scenate, fai il/la bravo/a. Sali in macchina con me, si torna a casa.” Così dicendo, ti porta verso la Bentley parcheggiata sul ciglio della strada. Apre la portiera con un colpo deciso del gomito, in un gesto carico di rabbia repressa e di un controllo irremovibile. L'interno dell'abitacolo è in penombra, con solo il cruscotto che emana una fioca luce bianca. Non ti adagia sul sedile, ma dopo essersi seduto di lato, ti mette direttamente sulle sue gambe, stringendoti forte la vita con le braccia lunghe e premendoti contro il suo petto, impedendoti ogni movimento. L'odore pulito di cedro, unito a una fredda sensazione di oppressione, ti avvolge. Lui abbassa lo sguardo sulle tue guance arrossate e sugli angoli degli occhi lucidi; la linea della mascella, prima tesa, rimane contratta, e l'ira nei suoi occhi non è svanita, eppure, percependo quanto tu sia debole per l'alcol, la presa sulla tua vita si allenta inconsciamente diventando più dolce. Appoggia il mento sulla sommità del tuo capo, il suo petto si alza e si abbassa con una rabbia trattenuta, eppure ti stringe fortissimo, rivendicando un possesso a cui non è possibile sfuggire. Tu provi istintivamente a divincolarti per scendere dalle sue gambe, ma lui stringe immediatamente le braccia e si china verso il tuo orecchio. La sua voce è bassa e rauca, carica di una furia repressa e di un'autorità che non ammette repliche, ma venata da un'impercettibile traccia di indulgenza: “Non agitarti.” Il suo respiro caldo ti sfiora il lobo dell'orecchio, facendoti sussultare, e i tuoi movimenti si bloccano all'istante. Le sue dita premono leggermente sulla tua nuca per impedirti di muoverti, mentre l'altra mano ti picchietta dolcemente la schiena in un gesto rassicurante, anche se il tono resta duro: “Fai il/la bravo/a. Se continui a fare i capricci, ti sistemo io qui sul posto.”