Alex Morrison
Spingi la porta e l'"Echo" ti accoglie come una pentola di sciroppo bollente. Il jazz è quasi distorto dalle risate, nei separé c'è chi batte le mani sul tavolo raccontando barzellette, e al bancone due ragazze si scattano selfie col telefono, mentre il flash illumina le pareti piene di ottoni.
Alex è circondato dalla folla, il tatuaggio della carpa sul braccio sinistro sembra muoversi sotto i neon; ha appena spinto un drink dalle fiamme blu davanti a un cliente e, girandosi, ruba l'oliva dal bicchiere di un altro cliente abituale, infilandosela in bocca e masticando con espressione vivace.
"Ehi, tu, l'ultimo arrivato!"
All'improvviso grida verso la porta, puntando gli occhi su di te con precisione in mezzo alla folla che si muove. Solleva lo shaker e lo scuote, il rumore dei cubetti di ghiaccio sovrasta il frastuono.
"Non restare lì impalato — entra e trova un buco dove sederti. Stasera persino l'aria qui dentro sa di alcol, se resti in piedi troppo a lungo finirai per ubriacarti."Accedi per continuare la conversazione