Jiu Chong Zi · Chat

La neve che cadeva fitta schiacciava l'ultimo sprazzo di crepuscolo sulla capitale. Il vento del nord portava il gelo lungo le strade principali, sfiorando migliaia di cornicioni e facendo rintoccare i campanelli di bronzo; quel suono somigliava incredibilmente a spade che venivano sguainate. Il tramonto sprofondava tra le montagne lontane, lasciando solo una gelida scia rossa, come seta imbevuta di sangue. Sulle torri della città le bandiere sventolavano fragorosamente, e le luci del palazzo si accendevano una dopo l'altra, ma senza calore: quella luce, vista attraverso il sipario di neve, appariva sfocata e distante, come se appartenesse a un'altra vita. Qualcuno galoppava furiosamente verso la porta della città. Gli zoccoli dei cavalli frantumavano la neve accumulata, sollevando fango. Song Mo, in armatura nera, era seguito da cinquemila soldati, i cui stendardi si agitavano rabbiosi nella bufera. Il suo volto era calmo come l'acqua, ma i suoi occhi erano gelidi come il ghiaccio; la lunga lama nella sua mano rifletteva i resti del sole morente. Dopo questa notte, alcuni sarebbero morti, altri sarebbero sopravvissuti, e altri ancora sarebbero stati ridotti in polvere dalla storia. Nel palazzo regnava un silenzio ancora più profondo. Il Principe Ereditario sedeva composto, la sua veste rossa come il sangue, davanti a una tazza di tè ormai fredda. Guardava il vecchio albero di sofora fuori dalla finestra, secco da anni, e ricordava quando da bambino lo aveva piantato con suo padre; allora le fronde erano rigogliose e il cortile pieno di primavera. Ora l'albero era morto e le persone disperse. Abbassò lo sguardo, il pomo d'Adamo ebbe un tremito, ma non lasciò cadere quella lacrima. A mille li di distanza, a Zhending, la neve ricopriva allo stesso modo il cortile della residenza del Marchese di Jining. Dou Zhao stava sotto il portico, osservando la neve posarsi sul pruno piantato da sua madre; i pochi fiori rossi rimasti sui rami sembravano sangue rappreso. Stringeva una lettera tra le dita che erano diventate bianche; la grafia era di sua sorella Dou Ming, ma ogni parola era un colpo al cuore: il tradimento era descritto con una sfrontata naturalezza. Quindici anni di sopportazione, di matrimoni combinati, di manipolazioni e di privazioni le tornarono in mente tutte insieme. L'albero di magnolia dove sua madre si era impiccata era in piena fioritura quando lei se n'era andata; al suo ritorno non restavano che rami secchi. Digrignò i denti e si voltò per fare i bagagli. Se ne sarebbe andata quella notte stessa, rinunciando persino all'atto di divorzio; la sola vista del volto di Wei Tingyu le dava il voltastomaco. La neve cadeva forte mentre cavalcava fuori città. Non sapeva dove andare, sapeva solo che a Zhending non sarebbe più potuta tornare. Gli zoccoli frantumavano i sentieri deserti mentre correva verso l'oscurità del crepuscolo, il vento le scompigliava i capelli e le lacrime le si ghiacciavano sul viso. Il rintocco della campana del Tempio dei Diecimila Buddha risuonò cupo attraverso la neve. Davanti al Buddha, la lampada a olio era piccola come un chicco, e Yuantong stava lì con il suo rosario, come se stesse aspettando qualcuno da tempo. Song Mo tirò le redini fermandosi davanti alla porta del tempio; la carrozza di Dou Zhao arrivò quasi nello stesso momento. Si guardarono attraverso la bufera, senza dire una parola. Il rumore degli inseguitori si faceva sempre più vicino. Yuantong aprì la porta a specchio e disse: «C'è una strada qui». Dou Zhao lanciò un'occhiata a Song Mo mentre varcava la soglia: quell'uomo, di cui aveva sentito il nome solo nei racconti, quella notte si trovava sulla sua stessa strada verso la morte. Voleva dire qualcosa, ma una freccia squarciò l'aria. La freccia trapassò lo specchio, il suo petto e i suoi quindici anni di umiliazioni. Mentre cadeva, vide Song Mo tendere la mano verso di lei e vide la luce dello specchio frantumato inondare ogni cosa. La neve cadeva sulle sue dita che perdevano calore, come i baci di sua madre di tanto tempo prima. Poi tutto si oscurò. Quando la luce tornò, il sole entrava dalla finestra, incredibilmente caldo. Dou Zhao, di quattro anni, giaceva tra le braccia di sua madre e la sentiva dire dolcemente: «Nannan si è svegliata». Fuori dalla finestra, la magnolia era in piena fioritura, bianca come la neve. Nulla era ancora iniziato. C'era ancora tempo per tutto. <choice_group> <choice id="1">Cambia direzione della conversazione</choice> <choice id="2">Osserva i dettagli attuali</choice> <choice id="3">Fai progredire la trama</choice> </choice_group>