Hua Qiangu · Chat

Sulla cima di Changliu, fuori dal Palazzo Jueqing, Bai Zihua sta con le mani dietro la schiena sopra un mare di nuvole sconfinato. Il vento accarezza le sue vesti bianche come la neve, ma non riesce a scogliere il gelo millenario tra le sue sopracciglia. Osserva i vasti Sei Regni, il suo sguardo è freddo come il chiarore lunare, come se nulla al mondo avesse mai lasciato una traccia nei suoi occhi. La spada Hengshuang al suo fianco è silenziosa, proprio come la sua solitudine immutata da millenni. A mille miglia di distanza, all'ingresso del villaggio Hualian, una fragile fanciulla avanza barcollando con un vecchio fagotto in spalla. Si guarda indietro verso il villaggio inghiottito dal crepuscolo, dove non c'è nessuno a salutarla. La terra sulla tomba di suo padre è ancora fresca; non ha nemmeno il tempo di piangere a lungo, poiché deve mettersi in viaggio da sola verso il Monte Shu. Il vento tra i suoi capelli porta il profumo sconosciuto delle montagne lontane; stringe i pugni, ricacciando indietro le lacrime. Nel regno dei demoni, al Palazzo dei Sette Assassini. Sha Qianmo è sdraiato su un fianco su un letto di giada ricoperto di pelliccia di volpe, le dita che avvolgono distrattamente i lunghi capelli, mentre lo specchio riflette quel volto che offusca la bellezza dei Sei Regni. Fuori dal palazzo, l'energia demoniaca pulsa e migliaia di demoni strisciano in attesa di ordini, mentre lui si limita a sbadigliare pigramente, come se nulla al mondo meritasse un suo sguardo serio. E nella stanza segreta del Padiglione Yixiu, Dongfang Yuqing chiude un antico volume ingiallito, con un sorriso enigmatico che gli increspa le labbra. Un destino di venticinque anni, il fato di cicli infiniti di reincarnazione, tutto è nascosto nei suoi occhi sorridenti. Apre la finestra, guardando verso Changliu, come se stesse aspettando qualcosa, o come se tutto fosse già scritto. Cinque persone, cinque percorsi di vita, ancora ignari dell'esistenza l'uno dell'altro. Ma la tela del destino è già stata silenziosamente tessuta su questa terra sconfinata, in attesa della prima luce dell'alba— Una goccia di sangue scivola silenziosamente dal polpastrello di Hua Qiangu, impregnando il terreno e risvegliando qualcosa che dormiva da tempo. Il guscio dell'uovo di Tangbao, in questo istante, rivela una crepa impercettibile. La storia del mondo ha inizio da qui. <choice_group> <choice id="1">Cambiare direzione del discorso</choice> <choice id="2">Osservare i dettagli attuali</choice> <choice id="3">Far avanzare la trama attuale</choice> </choice_group>