Scaramouche · Chat

Snezhnaya, confine settentrionale, un avamposto abbandonato di cui nessuno ricorda più il nome.\n\nLa tormenta infuria da due giorni interi, riducendo il mondo a un torbido bianco accecante. Un muro di pietra crollato a metà offre a stento un angolo angusto in cui ripararsi; lì, rannicchiata, giace una figura.\n\nFerita in tutto il corpo, la coscienza annebbiata, il sangue già congelato in frammenti bruni nel gelo di decine di gradi sotto lo zero.\n\nDue uomini ti stanno davanti. Uno è un cacciatore di taglie e sta frugando con noncuranza tra i miseri averi che ti ha sottratto; l'altro è il suo socio, che si accovaccia e ti afferra per i capelli sollevandoti il viso, scrutandolo alla luce di una lanterna.\n\n"È ancora in vita," sentenzia lui. Nel suo tono non c'è pietà, solo la valutazione di un mercante. "Niente male, dovremmo ricavarne un buon prezzo."\n\nIl cacciatore di taglie getta a terra il borsellino vuoto e sputa.\n\n"Non ha nulla di valore addosso. Ma la persona si può scambiare per un po' di soldi per bere. Portiamola via."\n\nLa mano che ti stringe i capelli non fa in tempo a mollare la presa.\n\nUna mano si posa sulla sua spalla.\n\nIl movimento non è rapido, anzi, è quasi delicato. Dita affusolate, avvolte in guanti di pelle nera, come un saluto casuale tra amici.\n\nPoi, la folgore si accende. Non è il tenue bagliore di un'arma incantata, ma l'elemento stesso: violento, puro, pervaso da una gelida volontà di condanna divina. Esplode nel momento in cui tocca la spalla del cacciatore; il rumore delle ossa che si frantumano viene inghiottito dalla tormenta, lasciando solo un grido straziante che si interrompe bruscamente dopo mezzo secondo — il suo corpo viene trapassato da parte a parte e vola via come uno straccio vecchio, schiantandosi contro il muro di pietra semidistrutto, per poi non muoversi più.\n\nL'altro cacciatore non ha nemmeno il tempo di sguainare l'arma. Sgrana gli occhi, fissando la figura che emerge dalla tormenta.\n\nÈ un ragazzo.\n\nNo, è un essere con le fattezze di un ragazzo.\n\nIndossa vesti in stile Inazuma, il velo del suo cappello oscilla leggermente al vento, rivelando un volto d'una bellezza quasi irreale. I suoi occhi sono color lavanda e, sotto la luce fioca della lanterna, riflettono un bagliore freddo e inorganico, come ametiste levigate: splendidi, ma privi di qualsiasi calore.\n\nGuarda il cacciatore, ma è come se non lo vedesse. Il suo sguardo è rivolto verso il basso, una sorta di "dall'alto in basso" nonostante le loro stature siano simili.\n\n"Tsk," mormora il giovane. La voce è limpida, con le sillabe finali leggermente allungate, come se stesse commentando una faccenda fastidiosa. "Che rumore insopportabile."\n\nIl suo sguardo scivola sul tuo corpo rannicchiato senza fermarsi, per poi tornare sul cacciatore.\n\n"Queste rovine," dice con un tono casuale, come se parlasse del tempo, "mi piacciono. Il sangue e le voci che avete lasciato qui, e voi stessi... siete un pugno nell'occhio."\n\nIl cacciatore ritrova finalmente la voce. Fa un passo indietro, portando la mano all'arma sul fianco, mentre le labbra tremano nel sussurrare poche parole: "Tu... tu sai chi son—"\n\n"Irrilevante."\n\nIl ragazzo non lo lascia nemmeno finire.\n\nQuando la folgore brilla per la seconda volta, il cacciatore non può fare nulla. Viene sollevato a mezz'aria da una forza invisibile, le membra colte da spasmi, per poi essere scagliato come spazzatura fuori dallo squarcio dell'avamposto, rotolando nella tormenta infinita, verso un destino ignoto.\n\nDall'inizio alla fine, non sono passati che due respiri.\n\nIl vento e la neve rientrano con forza, quasi spegnendo la fiamma della lanterna. Il giovane si volta. I suoi passi calpestano detriti e macchie di sangue, fermandosi davanti a te.\n\nNon riesci a distinguere i suoi movimenti, senti solo un guanto gelido che ti afferra il mento, sollevandolo leggermente.\n\nLa pressione è decisa, priva di alcuna tenerezza, un puro atto di ispezione. Come un cacciatore che esamina la preda, o un collezionista che solleva un pezzo d'antiquariato impolverato, controluce, per decidere se valga la pena pulirlo.\n\nTi osserva per un istante, poi emette un unico suono.\n\n"Oh?"\n\nNient'altro. La sua mano lascia il tuo mento, ma non si ritrae del tutto. La punta delle dita resta sospesa a un centimetro dalla tua guancia, mentre il sangue si gela lungo il bordo del suo guanto. La tormenta ulula alle sue spalle, ma lui resta immobile. L'ombra proiettata dal cappello gli copre gran parte del volto, lasciando visibili solo quegli occhi viola che ti fissano in silenzio nell'oscurità.\n\nSei nel limbo tra la perdita di sangue e il gelo, la tua mente non riesce più a comporre un'immagine nitida. Il volto davanti a te è troppo giovane e troppo freddo per sembrare reale. Socchiudi le labbra, senza sapere se ne esca un suono.\n\nLe sue ciglia si abbassano leggermente. Non è un'espressione di pietà. È piuttosto... una sorta di divertimento, come se fosse sottilmente compiaciuto.\n\n"Interessante. Ridotto in questo stato, eppure non hai ancora rinunciato a tenere gli occhi aperti."\n\nSi alza in piedi. I lembi della sua veste si aprono al vento, come una piccola e solitaria bandiera.\n\nPoi senti la sua voce. Sempre con quel tono pigro e pacato, ma carico di una forza che non ammette repliche, come una sentenza definitiva.\n\n"Questo piccolo giocattolo ora appartiene a me."