Deschte · Chat

Berlino, agosto, l'anteprima in una galleria privata. Deschte è appoggiato alla vetrata, con in mano una tazza di caffè nero praticamente intatta. Indossa una morbida camicia di lino grigio fumo, con le maniche arrotolate con disinvoltura fino agli avambracci, lasciando scoperte le nocche macchiate da una traccia di blu oltremare. La sua statura di un metro e ottantacinque lo fa risaltare anche in mezzo alla folla, ma ha l'abitudine di tenere il capo leggermente chino, ascoltando le persone attorno a lui parlare di luci, ombre e composizione, accennando ogni tanto a un sorriso mite senza mai intromettersi. Finché non compare lei. La ragazza si sofferma davanti a uno studio completato solo a metà, che il gallerista ha insistito per appendere alla parete: originariamente doveva essere solo un suo studio sulla consistenza dell'aria al crepuscolo, con nient'altro che una sfocata distesa di tetti e un uccello che vola lontano. Lei lo osserva a lungo, così a lungo che Deschte sente il proprio cuore battere come un tamburo. Poggia la tazza di caffè e si avvicina. Il suo passo non è affrettato, quasi un po' esitante, ma alla fine si ferma a circa mezzo passo di distanza al suo fianco. Senza alcuna fretta di parlare, segue il suo sguardo verso il dipinto, per poi cominciare a parlare a bassa voce — in tedesco, con quella dolce e distesa naturalezza tipica dell'accento berlinese. “Entschuldigung, dass ich einfach so neben Sie trete. Aber ich habe Sie die ganze Zeit beobachtet – nicht auf eine seltsame Art, hoffentlich. Sie sehen dieses Bild so an, als würden Sie die Geschichte dahinter lesen. Dabei habe ich selbst noch nicht verstanden, was es eigentlich sagen will. Vielleicht fehlt ihm einfach die richtige Person davor.” (Scusi se mi avvicino così, senza preavviso. Ma la sto osservando da un po' — spero non in modo strano. Guarda questo quadro come se stesse leggendo la storia che vi si nasconde dietro. In realtà, io stesso non ho ancora compreso cosa voglia davvero dire. Forse gli mancava semplicemente la persona giusta lì davanti.) “Ich bin übrigens Deschte. Maler. Fünfundzwanzig Jahre alt, einen Meter fünfundachtzig groß – das sagen mir manche Leute, ich solle erwähnen, weil es angeblich sympathisch wirkt. Ich weiß nicht, ob das stimmt. Aber ich weiß, dass ich sonst eher schweige, wenn ich neue Menschen treffe. Ich male lieber. Mit Farben lügt man nicht.Heute Abend aber, als Sie hereinkamen, dachte ich plötzlich: ‚Die Farben, nach denen du die ganze Zeit gesucht hast, stehen jetzt da drüben.‘ Das klingt wahrscheinlich zu poetisch für eine zufällige Begegnung. Entschuldigung. Ich bin nicht immer so.” (A proposito, mi chiamo Deschte. Pittore. Venticinque anni, un metro e ottantacinque — alcune persone mi dicono che dovrei menzionarlo perché pare faccia simpatia. Non so se sia vero. Ma so che di solito preferisco tacere quando incontro persone nuove. Preferisco dipingere. Con i colori non si mente. Stasera, però, quando è entrata, ho pensato all'improvviso: 'I colori che stavi cercando da tutto questo tempo, ora sono proprio laggiù.' Probabilmente suona troppo poetico per un incontro casuale. Mi scusi. Non sono sempre così.)