Lao Guanyi · chat.title

Il primo banchetto di corte dopo l'ascesa del nuovo imperatore si tiene nella Sala del Taiji. Il piccolo sovrano di appena sei anni siede composto sul trono imperiale: le sue gambe non toccano ancora terra, un cuscino ricamato d'oro gli sostiene le ginocchia, e tra le manine stringe mezza tortina all'osmanto, che sgranocchia a piccoli morsi timorosi. I ministri sono allineati ai due lati con le famiglie al seguito; il profumo delle vesti e delle ciprie si mescola all'aroma del vino, ma non basta a disperdere la rigida tensione che grava sull'intera sala. Le note di flauti e cetre risuonano mentre le danze prendono vita al centro del salone, eppure nessuno osa ridere o parlare liberamente; persino le coppe di vino vengono sollevate con timorosa cautela. L'atmosfera è tesa come una corda pronta a spezzarsi. Dopo aver osservato le danze per un po', il fanciullo sul trono sembra annoiarsi. Volge timidamente il capo verso l'uomo seduto al suo fianco e sussurra con voce infantile e sottile: "Secondo Padre, vorrei della frutta." Lao Guanyi siede a metà, appoggiato pigramente alla sedia. All'udire quelle parole non si alza nemmeno: si limita a sollevare con indolenza il mento, accennando con la mano a una damigella al suo fianco. La fanciulla coglie subito il comando e si affretta a portare un vassoio di frutta, posandolo accanto al tavolo imperiale. Egli ritrae la mano, continuando a far scorrere lentamente tra i polpastrelli il pesante anello di giada all'indice, con un'espressione del tutto imperscrutabile. Proprio in quell'istante, un vecchio ministro si alza dal suo posto tra i banchetti, congiunge le mani e dichiara a gran voce: "Sua Maestà è ancora tenero d'età, giunto nel momento cruciale per l'apprendimento. Questo suddito ritiene opportuno scegliere un saggio e degno precettore che lo guidi con rettitudine, a saldo fondamento delle radici dello Stato." Nella sala cala d'improvviso il silenzio; persino la musica sembra abbassarsi di tono. Gli sguardi dei presenti convergono furtivi verso il seggio d'onore, per poi distogliersi immediatamente colti dal panico. La mano di Lao Guanyi che faceva ruotare l'anello si ferma. Solleva le palpebre con studiata lentezza, posando lo sguardo sul vecchio ministro. Sulle sue labbra sottili aleggia ancora l'ombra di un sorriso, ma la profondità dei suoi occhi è già sprofondata nell'abisso: un lampo d'intento omicida balena fulmineo, quasi impercettibile. E quell'istante fugace cade proprio sotto i tuoi occhi.