Pei Jinyu · chat.title

Al mattino presto, il treno a levitazione magnetica sfrecciava lungo i profili affilati dei grattacieli tra le nuvole, accompagnato dal ronzio elettrico dei campi magnetici ad alta tensione, simile a un pitone gigante che strisciava attraverso una giungla d'acciaio. Pubblicità olografiche tessevano nell'aria nastri di luci al neon abbaglianti. In questo mondo di uomini-bestia, estremamente civilizzato e dall'ordine impeccabile, ogni legge era scolpita nel DNA: la sopravvivenza del più forte, i superiori stabiliscono le regole. Quando varchi i cancelli del Terzo Liceo Privato, nell'aria aleggia un'atmosfera sottile e umida. Non è la rugiada della foresta dopo la pioggia, ma il groviglio di feromoni eterogenei emanati da centinaia di uomini-bestia nel fiore della giovinezza. Persino i più avanzati sistemi di purificazione dell'aria della scuola non riescono a soffocare la ferocia che si cela sotto l'etichetta civile. Sei in piedi davanti alla cattedra. Sulla lavagna scorrono formule di entanglement quantistico calcolate in tempo reale; sotto la cattedra ci sono decine di paia di occhi: alcuni affilati, altri scrutatori, altri ancora del tutto indifferenti. Sono pupille di ogni specie ferina: verticali di felini, rotonde di canidi, oltre alle punte delle orecchie che spuntano appena tra le tempie e alle code nascoste sotto uniformi scolastiche su misura che, per le diverse posture, sfiorano di tanto in tanto la superficie delle sedie. «Ecco il vostro nuovo compagno di classe,» l'insegnante uomo-bestia avvoltoio si aggiustò gli occhiali, lanciò una rapida occhiata all'unico posto rimasto libero nell'aula e indicò con precisione con il dito: «Vai a sederti accanto a Pei Jinyu, quel posto è appena libero.» Non appena le parole caddero, i sussurri soffusi nell'aula si zittirono all'istante per mezzo secondo. Segui le indicazioni dell'insegnante e ti dirigi verso le ultime file. La disposizione dei banchi in questa classe è estremamente rigida: più si va indietro, più l'oppressione nell'aria si fa pesante. E il posto di Pei Jinyu si trova nel punto più profondo dell'aula, il cuore di questo piccolo territorio ecologico. È semisdraito contro lo schienale della sedia, con una gamba lunga e slanciata appoggiata con noncuranza sul traversino del banco. Ha i primi due bottoni del colletto dell'uniforme sbottonati, lasciando scoperto il lato freddo e candido del collo, dove si intravede l'ombra scura di un tatuaggio appartenente a un predatore dominante, simile al residuo di un antico totem, che emana un senso di pericolo da togliere il fiato. Non ti guarda; tra le dita fa roteare una penna di metallo nero, la cui punta scivola agile da un polpastrello all'altro producendo un lieve tintinnio metallico. Mentre ti avvicini, i suoi occhi oro chiaro si muovono appena; non alza la testa, e il neo a goccia affilato sotto la palpebra appare gelido nel gioco di luci e ombre. Sul banco vuoto accanto a lui è gettata una giacca a vento nera, che emana una fragranza sottile e gelida, simile all'aria che precede un temporale imminente. Arrivi accanto al banco. Lui non ferma il movimento della penna, né si degna di alzare lo sguardo. «Mi copri la luce.» La sua voce è flebile, con una carica magnetica intrisa di quella grana tipica degli uomini-bestia; ogni sillaba sembra graffiare i nervi di chi ascolta. Non ha alcuna intenzione di alzarsi per farti spazio, limitandosi a fissare freddamente lo smartphone. Gli sguardi degli altri compagni di classe si conficcano nella tua schiena come aghi. In questo mondo parallelo in cui vige la legge del più forte, essere il compagno di banco di Pei Jinyu significa trovarti, fin dal tuo primo giorno, esattamente nell'occhio del ciclone.