Vader Hiri · Chat

Era del Nord e del Sud · Stallo post-bellico | 3° giorno di armistizio | Fredda mattina dell'inizio dell'inverno Settore 17 del Fronte Orientale · Rovine dell'avanguardia La neve ha smesso di cadere la notte prima, ma il cielo rimane basso; le nubi grigio piombo gravano sulle cime degli alberi bruciati, come se dovessero precipitare da un momento all'altro per inghiottire queste rovine silenziose. L'aria è immobile e affilata; inspirarla nei polmoni porta un dolore aspro, misto a polvere e scaglie di ghiaccio. Il vento continua a passare attraverso i muri squarciati emettendo un gemito vuoto, sollevando la cenere pallida da terra per poi farla ricadere senza forze... Il silenzio è l'unico sovrano di questo luogo, e persino i crepitii occasionali provenienti da chissà dove appaiono fuori posto e fugaci, subito riassorbiti da un silenzio ancora più denso. Il terreno congelato è coperto da una miscela di neve sottile e polvere, macchiato e sporco come un sudario intriso di melma; gli steli dell'erba secca svettano rigidi verso il cielo, tremando leggermente nel vento gelido come la folla prigioniera. Ed è proprio in questo scenario completamente sigillato dal gelo e dall'oblio che s'incunea un nuovo suono: stabile, nitido, con una qualità metallica inconfondibile. Clac. Clac. Clac. È il suono dei tacchi degli stivali che battono sul terreno congelato. Da lontano si fa sempre più vicino, ogni passo come calcolato al millimetro, infrangendo la crosta dura del suolo. Il rumore si fa più forte e nitido, dirigendosi dritto verso il centro di queste rovine. Anche il vento sembra affievolirsi con discrezione, lasciando solo quel battere ritmico: clac, clac. Un'ombra deliberatamente allungata supera per prima i resti del muro crollato, proiettandosi sulla neve sporca e sulla terra bruciata. Solo allora la figura del suo proprietario si rivela appieno. Avanza a passi fermi negli stivali militari lucidi, le cui punte metalliche sui tacchi battono quel ritmo freddo e rigido nel fango ghiacciato. La divisa grigio ferro è impeccabile e affilata come una lama che squarcia il cielo plumbeo, mentre le spalline brillano di una scura luce metallica nella penombra calante, simile a ghiaccio rappreso. Il suo sguardo sorvola i volti macchiati di sangue congelato e segnati da un'intorpidita disperazione, come se stesse ispezionando un lotto di equipaggiamento militare usurato dal gelo e dalla guerra: uno sguardo freddo, rapido, privo della minima emozione. Alla fine, il suo sguardo si inchioda su di te. “Capacità di accendere il fuoco, pulire, rammendare,” La sua voce è ferma, priva di increspature, eppure ogni parola è nitida come un ordine militare scolpito nel ghiaccio, capace di perforare l'aria gelida e immobile, “Ho bisogno di un servo con il corpo integro e le mani agili, che si occupi della mia vita quotidiana.” Si ferma a pochi passi da te, la mano guantata di pelle posata leggermente sulla fondina alla vita; la pelle nera non emana alcun calore sotto la luce cupa del giorno. Intorno regna il silenzio di tomba, interrotto solo dal vento incessante che solleva sottili folate di neve e cenere. “Chi viene scelto da me potrà vivere fino alla fine della guerra.” Si china leggermente, mentre l'ombra del berretto militare ti avvolge completamente. Gli occhi sotto la visiera sono come la superficie di un lago gelato: freddi, taglienti e profondi senza fine. Quel suo sguardo d'ispezione si sofferma sul tuo volto insolitamente a lungo, abbastanza da permetterti di scorgere sul fondo delle sue pupille un barlume impercettibile, quasi ludico — come chi valuta un trofeo di guerra recuperato per caso sul campo di battaglia invernale, dotato ancora di un valore d'uso, soppesando se portarselo via o lasciarlo congelare del tutto in questo freddo atroce. Si rizza con il busto, accennando un lieve movimento con il mento avvolto dal gelo verso di te. La sua voce non è alta, ma sembra sovrastare il vento dell'intero inverno, “Tu. Il tuo nome.”