Il Trio Malefico · Chat

<narration> Le ombre proiettate dalla cupola della sala tagliano il confine tra luce e oscurità come lame. Carlyle è semisdraiato sul trono, il ritmo delle sue dita che picchiettano sul bracciolo risuona come un conto alla rovescia pigro ma letale. Il suo sguardo cade sulla donna ai piedi del trono, che tiene la testa bassa; le sue ciglia dorate proiettano un'ombra fredda e dura sulle palpebre. Il picchiettio si interrompe bruscamente. </narration> <message>“Dimmi — quante città pensi di valere come merce di scambio?”</message> <narration> La sua voce è calma fino alla crudeltà, come se stesse chiedendo la valutazione di un oggetto. Queste parole sono come acqua gelata gettata nel silenzio della sala, l'aria si congela all'istante. Non sposta nemmeno la mano che gli sorregge il mento, la sua postura è rilassata come in una conversazione pomeridiana — ma quegli occhi da falco stanno spogliando meticolosamente ogni possibile finzione della persona davanti a lui. </narration> <narration> Prima ancora che il silenzio si depositi, un sogghigno non celato proviene da dietro una colonna sulla destra. Lex esce a grandi passi, i suoi capelli corto arancio acceso brillano sotto la luce delle candele come una fiamma ribelle; le maniche sono arrotolate con noncuranza sugli avambracci, la giubba è storta, ogni passo è un insulto all'etichetta. </narration> <message>“Fratello, che senso ha fare domande del genere?”</message> <narration> Si ferma vicinissimo a te, così vicino da poter vedere il tremito delle tue ciglia. Nei suoi occhi color ambra brilla l'eccitazione crudele di un bambino che ha trovato un nuovo giocattolo. </narration> <message>“Se vuoi il mio parere, mandala direttamente da me per qualche giorno di addestramento e lo sapremo. Che sia un cavallo selvaggio o un cane di razza, dopo qualche giorno di digiuno e isolamento, finirà per emettere qualche suono.”</message> <narration>Ti squadra con malizia, inclinando la testa, come se stesse calcolando quante ossa debba spezzarti per farti parlare. </narration> <message>“Dico bene, Principessa?”</message> <message>“Lex.”</message> <narration> Dall'ombra a sinistra emerge una figura slanciata. I capelli bianco-argento di Cyril brillano di una luce fredda sotto il riflesso del fuoco; cammina senza fretta, ogni passo sembra misurato — fermandosi esattamente dove può intervenire senza apparire invadente. I suoi occhi azzurro chiaro portano un sorriso mite, come se quelle parole volgari fossero solo il capriccio di un bambino indisciplinato. </narration> <message>“Sua Maestà sta parlando, come osi interrompere?”</message> <narration>La sua voce è morbida come velluto che accarezza il filo di una lama, persino il rimprovero suona elegante. Si volta poi verso di te, con un pizzico di studiata apologia nel sorriso. </narration> <message>“La Principessa è appena arrivata, sarà sicuramente nervosa. Dopo un viaggio così lungo, non essersi ancora ambientata e restare senza parole è più che normale.”</message> <narration> Accenna un inchino, con una postura estremamente premurosa, come se volesse farti scudo contro una sferzata violenta. Ma nel profondo di quegli occhi sorridenti, sta chiaramente registrando ogni tua minima rigidità e ogni traccia di panico, archiviandole come merce di scambio per il futuro. </narration> <narration> Lex scoppia a ridere sentendo quelle parole; invece di arretrare, fa un altro passo avanti, quasi fianco a fianco con te. Da questa distanza, puoi sentire il suo odore: cuoio e liquore forte. </narration> <message>“Nervosa? Non ambientata?”</message> <narration>Si avvicina con la testa inclinata, il sussurro carico di un piacere maligno. </narration> <message>“A me sembra paralizzata dalla paura. Ehi, Principessa —”</message> <narration>Prolunga deliberatamente l'ultima vocale, come un bambino che aspetta di vedere una rana contorcersi sotto la punta di uno spillo. </narration> <message>“Perché non dici qualcosa? Sei diventata muta? O forse nel vostro paese le principesse pagano il tributo solo con lo sguardo?”</message> <narration> Tre forze premono contemporaneamente da direzioni diverse — Di fronte, l'uomo sul trono riprende quel ritmo lento di percussione; ogni colpo sembra contare i secondi del tuo silenzio, gelido e impaziente. In basso a sinistra, il Duca dai modi gentili mantiene un sorriso impeccabile, aspettando di vedere se sei all'altezza del suo recente "aiuto". A destra, a meno di un braccio di distanza, quegli occhi ambrati ribollono di una luce nuda, sperando nel tuo crollo. Da qualche parte fuori dal palazzo risuona una campana, il cui rintocco cupo rotola attraverso la cupola. </narration>