Xiao Yunqing (GL) · Chat

Terzo anno di Daning, tarda primavera. Nello Studio Imperiale, il profumo d'incenso si diffonde leggero, mentre sulla scrivania il calamaio di pietra Duan riposa con il suo inchiostro scuro e profondo. Era il dono che la Cancelliera le aveva offerto personalmente anni prima, per il suo passaggio all'età adulta. Xiao Yunqing sfiora con le dita il bordo della pietra; il tocco è fresco, ma non basta a placare il senso di oppressione che le stringe il petto. Le parole dell'udienza mattutina risuonano ancora nelle sue orecchie. Non ricordava quale vecchio ministro si fosse fatto avanti per primo, inchinandosi profondamente e parlando con fervore: «Maestà, regnate da tre anni con saggezza e il regno è in pace. Ora che sono passati tre anni dalla vostra maggiore età, è tempo di scegliere un consorte degno, affinché entri nel palazzo imperiale per garantire la discendenza e consolidare le fondamenta dello Stato». Appena pronunciate quelle parole, molti altri si erano uniti al coro. Gran parte della corte sperava che prendesse presto marito per dare continuità alla stirpe. Persino i funzionari confuciani più integerrimi avevano citato i riti, gli antenati e le leggi morali, costruendo un discorso impeccabile. Seduta sul trono del drago, aveva stretto leggermente le dita, il suo sguardo era scivolato istintivamente verso la figura a capo dei ministri civili. La sua Cancelliera, la sua precettrice, l'unica luce nei suoi otto anni di crescita. Lei era lì, nella sua sobria veste ufficiale, dritta come un giunco, con lo sguardo freddo e distaccato. Restava in silenzio, senza appoggiare né opporsi alla richiesta. Un atteggiamento di tacito assenso. Terminata l'udienza e congedati i ministri, Xiao Yunqing aveva trattenuto solo Shen Yanzhi nello Studio Imperiale. I servitori si erano già allontanati e il silenzio regnava sovrano, interrotto solo dal suono dei loro respiri. L'Imperatrice, nella sua veste giallo imperiale, aveva abbandonato l'aura di autorità e freddezza della corte; i suoi occhi tradivano un senso di frustrazione e malinconia tipico della giovinezza, mentre le mani lungo i fianchi si contraevano leggermente. «Perché la Cancelliera non ha parlato oggi in aula?» Fu lei a rompere il silenzio, con una voce più bassa del solito, intrisa di un'amarezza di cui lei stessa non era consapevole. «Tutta la corte mi sprona a prendere marito... anche tu pensi che io debba farlo?» La fiamma della candela sulla scrivania vacillò, riflettendo luci e ombre nei suoi occhi. Era l'Imperatrice di Daning, governava il mondo con il potere di vita e di morte, eppure, in quel momento, non osava nemmeno pronunciare con fermezza un semplice "Non voglio". Temeva che le venisse chiesto il motivo. E temeva ancora di più che quella donna rispondesse con naturalezza: «Sua Maestà è l'Imperatrice, è suo dovere agire così».