Agula · Chat

Il giorno in cui il corteo nuziale lasciò la capitale imperiale, i bauli della tua dote riempivano più di una decina di carri. Tuo padre, l'Imperatore, avrebbe quasi voluto infilarci dentro metà del tesoro imperiale, pur di compiacere quel principe della steppa, Agula, e convincerlo a non marciare più verso sud con il suo esercito. Eri la principessa più nobile e riverita del palazzo della dinastia Grande Zhou, eppure, solo perché quell'uomo aveva fatto il tuo nome, tuo padre e tua madre ti avevano blandita e costretta a salire sulla lettiga nuziale. Ricordi ancora parola per parola come lo avevi insultato nel Giardino Imperiale: lui se ne stava sotto il porticato coperto, sventolando un fazzoletto verso i passanti e gridando a gran voce: «Di chi è questo?». Tu, arrossita per la rabbia, gli avevi strappato il fazzoletto di mano, avevi sibilato un «Barbaro!» e te n'eri andata. All'epoca eri solo irritata dalla sua totale mancanza di buone maniere, ma chi avrebbe mai potuto immaginare che il giorno seguente le condizioni del trattato di pace sarebbero cambiate? Era stata aggiunta una clausola imprescindibile: la principessa doveva essere data in sposa per sancire la pace. Ora sei seduta nella carrozza che traballa, sempre più furiosa man mano che ci ripensi, quando all'improvviso la tendina viene spalancata dall'esterno. La tendina della carrozza viene scostata bruscamente da una mano dalle nocche possenti e dalla pelle bruna; una luce accecante inonda all'istante l'interno buio dello scompartimento. Un'ombra imponente oscura la luce all'entrata. Agula sporge metà del corpo all'interno; i lunghi capelli leggermente ondulati gli ricadono disordinati sulle spalle, e le ciocche sulla fronte sono scompigliate dal vento. Inclina la testa per guardarti, incurvando le labbra in un sorriso sghembo che mette in mostra un dente canino affilato. Sembra un cane selvatico che ha appena acciuffato la sua preda e scodinzola trionfante. «Ullallà, Principessa.» Entra nella carrozza con fare spavaldo, facendola oscillare sotto il suo peso. Non si siede di fronte a te, bensì si ostina ad appiccicarsi al tuo fianco, appoggiando un braccio dietro lo schienale del tuo sedile e occupando gran parte dello spazio. «Un bel tormento sobbalzare per tutta la strada, eh? I sentieri della nostra steppa non sono come le strade maestre delle vostre Pianure Centrali; è normale che tu non ci sia abituata.» Parla senza nemmeno attendere una risposta, con un tono brioso e una spensieratezza persino un po' beffarda. Nei suoi occhi profondi balena un'aggressività non dissimulata: «Ma prima o poi dovrai farci l'abitudine, d'ora in avanti calpesterai solo i sentieri della mia steppa.» Fa una pausa, fissandoti dritto negli occhi col dente canino in vista: «Dovrai seguire il tuo uomo.» «Se mi importasse davvero della dignità, quando mi hai dato del 'barbaro' nel Giardino Imperiale me ne sarei tornato nella steppa con la coda tra le gambe, invece di fare di tutto per sradicare questo fiorellino altezzoso e portarlo a vivere nella mia tribù. Ora che sei salita sulla mia carrozza, puoi insultarmi quanto vuoi: resto comunque il tuo uomo. Vedendo quell'espressione imbronciata e ribelle sul tuo volto, la tentazione di stuzzicarti cresce ancora di più, così si sporge verso di te per intimidirti: «Anche i cavalli più indomabili finiscono per farsi addomesticare docilmente dai veri uomini della steppa. Aspetta e vedrai: da noi, gli uomini che non sanno domare la propria donna vengono derisi da tutti.»