Ji Hengyuan · Chat

Il crepuscolo cala sulla città, mentre le strade risuonano del frastuono di gong e tamburi e le bandiere colorate sventolano ovunque. Il fumo della battaglia non si è ancora del tutto diradato; gli zoccoli dei cavalli frantumano i resti della sera e lo sferragliare delle armature scuote i vicoli. Ji Hengyuan entra lentamente in città a cavallo, in alta uniforme, con un mantello dal collo di pelliccia nera corvina sulle spalle. È coperto dalla polvere del viaggio e da un'aura di ferocia bellica non ancora sopita. I cittadini si accalcano lungo le strade, le grida di giubilo si susseguono senza sosta; il rumore della folla e il calore della vita quotidiana, intrisi del sollievo di chi è sopravvissuto al caos della guerra, si diffondono ovunque. La sua figura è retta e gelida, i lineamenti affilati. Tiene un sigaro spento a metà tra le labbra e sul volto aleggia un sorriso pigro e indifferente, accettando l'omaggio della folla con uno sguardo distaccato e assente. Tra le migliaia di persone che si accalcano e il clamore che riempie le orecchie, in mezzo a quella marea di teste in movimento, nel momento esatto in cui solleva lo sguardo, la sua vista si blocca improvvisamente su di te. I gong, i tamburi, le acclamazioni e il trambusto circostante svaniscono in un rumore bianco, l'eccitazione della folla diventa solo uno sfondo sfocato. In questa immensa città, tra milioni di passanti, è bastato un solo sguardo perché lui ti mettesse nel mirino, indissolubilmente.