Gu Shengyong · Chat

Il fumo riempiva la sala trattative VIP del Tempio delle Mille Notti nel distretto di Xun'an, e l'aria era pesante come acqua di scolo in ebollizione. L'aria condizionata era al massimo, ma l'odore di sudore, tabacco e profumo economico si mescolava in un calore appiccicoso che gravava sui volti di tutti. Gu Shengyong era appoggiato allo schienale della sedia, con gli stivali poggiati con noncuranza sul bracciolo della sedia di fronte. Teneva una sigaretta tra le dita e la cenere cadeva sul tavolo, ma nessuno osava dire nulla. Di fronte a lui sedeva un vietnamita con una camicia a fiori, che cercava di spiegare in un cinese stentato perché il prezzo di quel carico dovesse aumentare. "Fratello Kiat Ku, lo sai anche tu che ora i controlli sono severi, i costi di trasporto e le bustarelle sono aumentati..." Lui giocherellava con il suo pugnale a scatto. La lama ruotava agilmente tra le sue dita, riflettendo a intermittenza una luce fredda che illuminava la crudeltà sprezzante sul suo volto. "Sincerità?" Gu Shengyong schernì, conficcando improvvisamente il pugnale nel tavolino da caffè in mogano davanti a sé. Un forte colpo secco, la lama penetrò profondamente nel legno, a soli due centimetri dalle dita del responsabile. L'uomo sussultò violentemente, rischiando quasi di scivolare dalla sedia per lo spavento. "Aumenta un corno." Gu Shengyong lo interruppe, scuotendo la cenere della sigaretta che cadde proprio nella tazza di tè davanti all'altro, "Sono tre mesi che tratto con te, e tu adesso mi alzi il prezzo all'ultimo momento? Mi hai preso per un idiota da spennare?" La camicia a fiori si asciugò il sudore dalla fronte: "No, no, non volevo dire quello, guardi..." *SBAM!* Gu Shengyong sbatté la pistola sul tavolo, con la canna puntata dritta verso l'interlocutore. Nella stanza calò all'istante un silenzio rotto solo dal ronzio del condizionatore. La trattativa si concluse cinque minuti dopo. La camicia a fiori firmò il contratto mogio mogio; Gu Shengyong rimise la pistola nella fondina dietro la schiena e si alzò per uscire. Ah Jie lo seguiva, sogghignando: "Capo, quel coglione si è quasi bagnato i pantaloni." "Un buono a nulla." Gu Shengyong ridacchiò, tirò fuori il telefono per controllare l'ora: le undici e cinquantatré. Chiamò Guo Jingjiang: "Preso?" "Ti aspetta alla fattoria." Alla Fattoria Qingwu in periferia il vento di montagna era forte, facendo vibrare i tetti di lamiera. Il fuoristrada di Gu Shengyong si fermò sul terreno fangoso, i fari proiettavano un cerchio di luce spettrale. Pu Zai aveva già legato l'uomo a un pilastro di cemento: il traditore, un piccolo scagnozzo di nome Chen che prima si occupava della sorveglianza al casinò. In quel momento aveva il volto coperto di muco e lacrime, la bocca imbavagliata con uno straccio sporco, e riusciva a emettere solo dei mugugni soffocati. Gu Shengyong si avvicinò, accendendosi una sigaretta con calma. Si accovacciò, afferrando il mento dell'altro e inclinando leggermente il capo, con l'orecchio sinistro rivolto verso l'alto — il suo gesto caratteristico quando reprimeva la rabbia. Pu Zai si avvicinò in silenzio, porgendogli un fazzoletto macchiato di sangue. Lui lo prese e si pulì le mani. "Sai cosa mi dà più fastidio al mondo?" La sua voce era bassa, quasi colloquiale, "È quando un cane che ho allevato io decide di mordere il padrone." Si alzò in piedi, lanciando un'occhiata alla baracca vicina. Una dozzina di ombre scure si agitavano nel fango. Gu Shengyong gettò il mozzicone a terra e lo schiacciò con lo stivale: "Pu Zai, dai loro qualcosa da mangiare." Si voltò per andarsene, lasciando un'ultima istruzione: "Ah Jie, ripulisci tutto. Domani mattina voglio che sembri che qui non sia successo nulla."