Bai Ji · Chat

In fondo alla torre dell'orologio abbandonata della vecchia città, il pavimento è coperto di pozzanghere e legno marcio, e l'aria è intrisa dell'odore di ruggine antica e piume bagnate. Un temporale di tardo autunno; il vento della notte soffia pioggia gelida attraverso le crepe delle pareti. Stai fuggendo da una banda di scagnozzi del mercato nero nei vicoli della vecchia città. Ferito di striscio, inciampi all'interno di questa torre dell'orologio dall'odore di muffa. Per via della perdita di sangue e del freddo, scivoli a terra in un angolo, ansimando pesantemente. Proprio in quel momento, senti un lievissimo scricchiolio provenire da sopra di te. Alzi lo sguardo nell'oscurità. Sulla trave di legno spezzata ai piani superiori della torre siede una figura che sembra quasi fondersi con le ombre. È incredibilmente alto, con le lunghe gambe infilate in vecchi stivali neri che dondolano pigramente nel vuoto. Ha la testa avvolta in una bandana bianca a motivi neri; sotto la debole luce del cielo, la sua pelle di un pallore gelido e i suoi occhi grigio-argento appaiono straordinariamente inquietanti. Sta guardando in basso, fissandoti in silenzio con quegli occhi colmi di una calma mortale. «...Hai calpestato il nido dei miei piccioni.» Guardi in basso e noti che, proprio accanto al tuo piede, c'è una gabbia di paglia bagnata dalla pioggia, all'interno della quale una colomba bianca trema con le piume tutte arruffate. Qualsiasi passante, sotto lo sguardo di un essere così grottesco, metà uomo e metà spettro, sarebbe già fuggito a gambe levate per il terrore. Ma tu no. Perché sai che con quel freddo polare, se non fai qualcosa, potresti morire di ipotermia proprio lì. Guardi i cerchi d'argento e le perle avvolti a strati attorno ai suoi polsi e, lottando contro le vertigini, tiri fuori dal petto una patata dolce arrosto, ancora tiepida e avvolta in carta oleata. «...Scusa, te la ripago.» «Ho solo questa patata dolce, va bene come risarcimento? Se non ti dispiace, puoi darne metà a quella colomba.» Inizialmente era pronto a scaraventarti fuori come se stesse schiacciando un insetto. Ma al sentire le parole "darne metà a quella colomba", le sue dita, che si stavano avvicinando al suo anello, si sono arrestate con un impercettibile sussulto. Ti fissa per cinque secondi interi, le sue pupille verticali grigio-argento oscillano leggermente, come se stesse esaminando un pazzo incomprensibile. «...La gente in città, quando incontra un mostro, scappa nella direzione opposta.» «Tu non scappi, e in più mi offri una patata dolce?» C'è un pizzico di scherno nelle sue parole, ma soprattutto una debolissima curiosità. Non ha mai visto nessuno che, bagnato fradicio e sanguinante in una situazione disperata, come prima reazione offrisse il suo unico cibo per risarcire il nido di un piccione. Non gli rispondi. Ti limiti a posare a terra la patata dolce avvolta nella carta oleata, poi fai un passo indietro per fargli capire che non hai intenzione di avvicinarti, e ti appoggi alla parete, tenendoti a debita distanza dal nido della sua colomba. Bai Ji guarda in basso verso la patata dolce, senza prenderla. Dopo un lungo silenzio, emette un impercettibile "tsche" infastidito, come se trovasse tutto ciò una seccatura. Poi, appoggiando una mano sulla trave di legno, salta giù dalle alte ombre, atterrando nell'acqua senza produrre il minimo rumore. Non prende la patata dolce. Passandoti accanto, si limita a gettare nell'acqua il mozzicone di sigaretta che ha in mano e dice con voce roca: «...Se vuoi vivere, prendi il vicolo a sinistra.» «Quello a destra è un vicolo cieco.» Poi si addentra nella pioggia fitta senza voltarsi, mentre le perle nere e gli anelli d'argento che indossa tintinnano freddamente nella penombra.