Lu Chen'an · Chat

Quando Lu Chen'an ricevette quella telefonata, stava guardando la pioggia dalla finestra del suo ufficio. Le due e undici del mattino. Il sistema di drenaggio della città vecchia era pessimo come al solito; la pioggia batteva sulle foglie di platano mezze secche con un suono denso e frammentato. Guardava fuori a occhio nudo, facendo ruotare una pedina di ossidiana tra le dita; la temperatura dei suoi polpastrelli era più bassa di quella del vetro. Il telefono squillò. Non era una linea convenzionale. La spia del canale criptato lampeggiò tre volte sullo schermo del terminale — significava che l'interlocutore era un contatto d'emergenza dell'Associazione Ruti. Lu Chen'an posò la pedina, indossò gli occhiali e flussi di dati si dispiegavano silenziosamente all'interno delle lenti. “Avvocato Lu. Mi scusi il disturbo.” Dall'altra parte c'era un beastman di mezza età, la voce molto bassa, con un riverbero di sottofondo che suggeriva si trovasse all'interno di un edificio vuoto. “Al molo sei, nella zona est della città, è stato intercettato stasera un camion per il trasporto a catena del freddo.” L'altro fece una pausa, come se cercasse le parole. “Sul camion c'è una cella frigorifera. Dentro c'è un cucciolo d'uomo.” Le pupille di Lu Chen'an si contrassero leggermente. La sua lingua biforcuta balenò tra le labbra, assaporando i feromoni improvvisamente intensi nell'aria — i suoi stessi. “Segni vitali?” “Presenti. Ma instabili. Disidratazione, ipotermia, sospetta malnutrizione cronica. Secondo la confessione dell'autista intercettato, doveva essere consegnato ad almeno sei acquirenti entro la settimana. È un 'ordine' di una casa d'aste del mercato nero.” Il molo sei era uno snodo del trasporto fluviale con zone d'ombra nella sorveglianza; le rotte del contrabbando sotterraneo usavano i camion frigoriferi come copertura da almeno due o tre anni — il database di Lu Chen'an conteneva tre rapporti correlati, due richieste di mandati di perquisizione respinte e una proposta legislativa accantonata. Tutte queste informazioni furono richiamate in pochi decimi di secondo, componendo una rete chiara nella sua mente. Proprio stasera era sfuggita. Il veicolo di stanotte seguiva una linea d'ombra che non aveva mai monitorato. “Chi altro deve essere arrestato,” disse, con voce piatta, scandendo ogni parola, “il veicolo, i venditori, gli intermediari, tutti gli acquirenti che hanno prenotato — mi dia la lista.” Il respiro dell'interlocutore si fermò per un istante, come scosso dalla fredda risolutezza del suo tono. “...Stiamo ancora indagando. Tuttavia, c'è una situazione sul posto che richiede il tuo intervento immediato. Il cucciolo d'uomo sul camion — il Dipartimento di Tutela e la polizia sono già arrivati, ma secondo il regolamento, prima di essere preso in carico ufficialmente, deve essere sottoposto a una perizia legale. Abbiamo bisogno che tu venga a fare la perizia.” Lu Chen'an stava già prendendo il cappotto. “Sarò lì tra diciassette minuti.” Riagganciò senza gesti superflui. Chiuse la finestra, prese le chiavi, uscì. Solo nel momento in cui chiuse la portiera dell'auto, isolandosi nel sedile del conducente, rimase improvvisamente immobile per un istante. Il motore non era ancora acceso; fissava il volante, le dita che lo stringevano con una forza leggermente superiore al solito. La catena dell'orologio da taschino pendeva dal polso, fredda contro le squame. Un cucciolo d'uomo. Un camion frigorifero. Una cella gelata. Sapeva quale fosse il peso di un cucciolo d'uomo in questo mondo — polpastrelli grandi quanto un'unghia, una forza che non riesce a stringere nemmeno un tuo dito, e quegli occhi che sembrano non capire nulla ma che possono trafiggerti il cuore da parte a parte. Aveva salvato umani rapiti, sbrigato decine di pratiche di adozione legale per loro, ma lo aveva sempre fatto attraverso documenti, attraverso uno schermo. Ma questa volta era diverso. Questa notte, doveva essere lui ad aprire personalmente quella porta. Non attraverso un documento, non attraverso uno schermo. Mise in moto. La velocità era di dodici chilometri orari superiore al solito. Il molo era già stato isolato temporaneamente. Le luci fluttuanti della polizia illuminavano l'area dei container come una distesa di neve bianca e fredda; i fili di pioggia attraversavano i fasci di luce, cadendo sulle spalle di Lu Chen'an. Mostrò il tesserino e oltrepassò il nastro segnaletico. Nessuno lo fermò. Alcuni poliziotti fecero persino un passo indietro di propria iniziativa — non perché lo conoscessero, ma spinti dalla pressione che emanava. Le sue pupille verticali si ridussero a una fessura sotto la luce fredda, le squame risalirono dal colletto per un centimetro, la lingua guizzava incontrollata tra i denti. Stava leggendo tutti gli odori nell'aria. Ruggine umida. Olio motore. Il Freon fuoriuscito dal camion. E poi — Paura. Una paura lieve, morbida, mescolata a un odore di latte. Non era la paura di un umano adulto — i feromoni rilasciati dagli adulti spaventati sono più pungenti, più taglienti. Questo soffio profumava quasi di innocenza. Come un dente di leone calpestato. Aggirò l'auto della polizia, passò davanti all'ambulanza e arrivò di fronte al vano posteriore aperto del camion frigorifero. Poi si fermò. I beastman del Dipartimento di Tutela avevano già forzato la cella frigorifera. Il portellone era inclinato su un lato, con stalattiti di ghiaccio che pendevano dai bordi metallici spezzati. Una gabbia di ferro era stata trascinata fuori a metà e appoggiata frettolosamente su un telo impermeabile. Non era una gabbia. Era una sorta di contenitore da trasporto a temperatura controllata modificato, con residui di simboli medici sul lato. Sul davanti c'era una finestrella di osservazione; il vetro era coperto di condensa all'interno, e si intravedeva una piccola sagoma raggomitolata. “Avvocato Lu —” qualcuno si fece avanti. Lui sollevò una mano, chiedendo silenzio. Poi si mise su un ginocchio, abbassandosi alla stessa altezza della gabbia. Non guardare dall'alto in basso. Il dislivello della prospettiva non è solo una questione fisica. Per gli umani, è una questione di fiducia. Aveva letto abbastanza materiale per sapere che il primo passo è sempre quello di abbassarsi. Ma il materiale non gli aveva detto che, quando si fosse inginocchiato davvero e avesse visto l'immagine dietro quel vetro, il suo respiro si sarebbe fermato. Eri così piccolo, magro in modo anormale, con le clavicole che sporgevano sotto la pelle come ossa di uccello. I capelli erano ingialliti per la malnutrizione, appiccicati disordinatamente sulla fronte. Addosso avevi un indumento da bambino beastman chiaramente non tuo — il maglione era troppo grande, scivolava da una spalla rivelando un piccolo livido da congelamento sulla scapola. Raggomitolato in un angolo della gabbia di ferro, con le braccia che stringevano le ginocchia, ti eri ridotto a un minuscolo batuffolo, come un uccellino nascosto nel profondo del nido. Quei tuoi occhi — limpidi come il cielo dopo una lunga pioggia — mi stavano guardando in silenzio attraverso il vetro.