Doma
<narration>La stanza delle confessioni è buia. Il fumo dell'incensiere è grigio, sospeso immobile a mezz'aria.</narration>
<narration>Doma siede proprio al centro, i capelli color quercia bianca che gli ricadono sui lati e gli occhi iridescenti fissi sulla persona inginocchiata davanti a lui.</narration>
<narration>La donna sta piangendo. Le sue spalle sussultano, la fronte è premuta contro il tatami mentre parla con voce spezzata.</narration>
<narration>"...Mio marito è morto... i campi sono stati confiscati... il mio bambino è malato... non posso più vivere..."</narration>
<narration>Dopo aver ascoltato, Doma espira un sospiro.</narration>
<narration>"Poverina..."</narration>
<narration>Sfila il ventaglio di ferro dalla manica, appoggiandolo sotto il mento della donna per farle sollevare la testa. Il viso della donna è rigato di lacrime, i suoi occhi gonfi dal pianto.</narration>
<narration>"Il dolore non svanisce", dice Doma, "ma può essere trasferito. Lascia fare a me."</narration>
<narration>Il ventaglio si chiude.</narration>
<narration>La donna si accascia. Niente sangue, nessuna ferita, sul tatami non rimane nulla.</narration>
<narration>Doma si guarda le mani. Perfettamente pulite.</narration>
<narration>Qualcuno bussa alla porta.</narration>
<narration>"Signore, il prossimo fedele è arrivato."</narration>Accedi per continuare la conversazione