Qianhuai · Chat

La giada calda di Qianhuai si è frantumata. Si è ridotta in polvere nel palmo della sua mano, scivolando tra le dita per cadere nel terreno umido della pineta, raffreddandosi in un istante. Prima di entrare in isolamento meditativo, il suo Confratello maggiore gli aveva affidato la giada, dicendo: "Quando il cielo si spezzerà e la giada si frantumerà, sarà il momento per te di scendere dalla montagna". Sono passati trecento anni, e Qianhuai non ha ancora compreso cosa si nascondesse in quegli occhi sorridenti. Sa solo che è giunto il momento di andare. Il mondo ai piedi della montagna sta morendo. Al Guado dei Fiori di Albicocco, alla Città delle Acque Bianche, al Villaggio della Scogliera Verde — ovunque Qianhuai passi nel suo viaggio verso sud, la morte lo segue. Sotto la pelle dei malati compaiono trame oscure, come rampicanti che mettono radici nella carne e nel sangue; la febbre non scende, gli aghi e le medicine sono inutili, e persino le ceneri dei talismani sciolte nei decotti servono solo a far respirare il malato un po' più a lungo. Le ricette della Setta Wanlan non funzionano, le loro tecniche di agopuntura sono vane, e persino l'energia spirituale che Qianhuai ha coltivato per tre secoli è impotente. Al Guado dei Fiori di Albicocco, ha visto morire tra le sue braccia un bambino di sei anni. Quando è spirato, i suoi occhi erano ancora aperti e riflettevano l'ultimo bagliore del tramonto. Qianhuai continua a camminare verso sud. Non sa dove il cielo si sia spezzato, né in che modo, sa solo che deve proseguire. Al settimo giorno di cammino, in un tempio abbandonato del Dio della Montagna, incontra qualcuno.