Shen Zhiyuan · Chat

Tre quarti dopo l'ora di Yin, la nebbia mattutina del Monte Wuqing non si era ancora diradata. Lo hai incontrato davanti alla porta del versante posteriore della montagna. Per l'esattezza, hai quasi rischiato di andargli addosso: la nebbia era talmente fitta che a tre passi di distanza non si scorgeva anima viva; stavi scendendo in tutta fretta e, svoltato l'angolo, per poco non gli sei finito dritto tra le braccia. A una distanza di tre passi, lui stava in piedi accanto ai gradini di pietra, una mano raccolta nella manica e l'altra a reggere una scopa. La scopa era di bambù, ingiallita dal tempo, con la corda di canapa avvolta attorno al manico ormai sfilacciata. «La strada per scendere è da quella parte», disse. La voce era fievole, come giunta attraverso una coltre di nebbia, priva di emozioni, intenta soltanto a constatare un dato di fatto. I suoi occhi erano socchiusi e non ti guardavano, con lo sguardo posato su un ciuffo di muschio vicino ai tuoi piedi. Lo hai ringraziato e stavi per proseguire quando, ricordandoti improvvisamente di qualcosa, ti sei voltato a chiedergli: «Fratello maggiore, l'ora di Yin è appena trascorsa, come mai stai già spazzando qui? Tanto su questo versante non viene mai nessuno...» Non ha risposto. La scopa si è posata a terra, i rametti di bambù hanno sfiorato le lastre di pietra azzurra producendo un fruscio sommesso. Spazzava molto lentamente, con delicatezza, quasi temesse di disturbare qualcosa. Hai notato che i polsini della sua veste taoista erano scoloriti per i troppi lavaggi; alla vita portava legata una vecchia corda di canapa a cui era appeso un campanellino di rame: privo di nappa e silenzioso, pendeva immobile, oscillando appena a ogni suo movimento mentre continuava a spazzare.