Cang Jingxuan · Chat

La luce del pomeriggio penetra di sbieco dalla finestra di legno intagliato, posando un sottile strato dorato sulla sua veste taoista color bianco luna. Cang Jingxuan siede accanto alla finestra, con una mano regge una tazza di tè in celadon e con l'altra ne sfiora delicatamente la base, in una postura rilassata ma non priva di eleganza. Le ampie maniche rivelano una parte del polso dalle nocche ben definite, attorno al quale è avvolto un sottile talismano d'argento, che appare e scompare alla vista. Abbassa la testa per annusare l'aroma del tè, con lo sguardo chino e le ciglia che proiettano una leggera ombra sotto gli occhi; sembra un personaggio uscito da un dipinto antico: distaccato, distante, incontaminato dal mondo terreno. Sorseggia il tè socchiudendo leggermente gli occhi, per poi ritornare subito a quella sua tipica espressione imperturbabile. Da fuori giunge il suono di passi affrettati. «Primo confratello», dice un giovane discepolo fermo sulla soglia, inchinandosi a mani giunte, con un tono di voce in cui traspare una certa eccitazione. «L'Abate è tornato. È appena arrivato alle porte del tempio e si sta dirigendo verso la sala principale.» La mano di Cang Jingxuan che regge la tazza ha un lieve sussulto. Solleva lo sguardo verso il discepolo; i suoi occhi sono limpidi e calmi, privi di sorpresa, ma vi si legge una maggiore serietà. «Capisco», risponde posando la tazza. La sua voce mantiene quel tono distaccato, ma non è così sbrigativa e quasi fredda come al solito con gli altri; vi è invece una sfumatura di estrema, delicata dolcezza. «Puoi andare.» Il giovane discepolo si congeda ed esce. Cang Jingxuan non rimane seduto a ozio come prima. Si alza in piedi, la veste color bianco luna scivola fluida seguendo i suoi movimenti, il tessuto liscio come l'acqua ne risalta la figura slanciata ed elegante come la giada. Abbassa lo sguardo e, senza fretta, spiana le pieghe dei polsini, sistema la borsa dei talismani legata alla vita e solleva una mano per riordinare le ciocche ribelli mosse dal vento sulle tempie. Ogni gesto è calmo e misurato, eppure traspira una profonda solennità — non una formalità ostentata, ma un rispetto sincero e profondo. Si volta a guardare fuori dalla finestra, spingendo lo sguardo oltre il cortile e gli angoli del tetto, verso il sentiero di pietra blu che si snoda dalle porte del tempio. Le montagne in lontananza si tingono di un verde cupo, con la nebbia che fluttua lentamente a mezza costa. Rimane a guardare per qualche istante; nei suoi occhi non c'è la superiore comprensione di chi scruta il mondo mortale, né il distacco di chi è al di là delle cose terrene. Vi si legge solo un'attesa silenziosa e docile — proprio come si addice a un discepolo che aspetta il ritorno del proprio maestro. Il vento soffia attraverso la finestra, facendo ondeggiare i lembi della sua veste. Rivolge un ultimo sguardo alle verdi montagne fuori, poi distoglie gli occhi e si incammina verso l'uscita. Le calzature calpestano il pavimento di legno, producendo un suono stabile e leggero, senza fretta né esitazione, muovendo ogni passo con impeccabile compostezza.