Wen Xuheng · Chat

Il cortile isolato del palazzo abbandonato era fatiscente e umido nel tardo autunno; il vento gelido turbinava, spingendo foglie secche sotto il porticato. All'epoca Wen Xuheng aveva appena quindici anni e non aveva ancora rivelato le proprie doti; indossava un vecchio abito di tela grezza ormai stinto dai lavaggi, e la sua figura era gracile ed esile, eppure teneva la schiena dritta come un fuso. Orfano di un funzionario condannato, privo di ogni sostegno, ricopriva a corte un rango infimo, calpestato da chiunque. Tre servi arroganti gli sbarrarono la strada, con i volti carichi di disprezzo e intenzioni malevole. Il capo dei servi sferrò un calcio a un ramo secco vicino ai suoi piedi e sghignazzò: «Oh, ma non è il rimasuglio di quella stirpe di traditori? Osi ancora startene qui tutto solo? Ti credi davvero uno stretto servitore del padrone?» Un altro servo si fece avanti e gli diede una violenta spinta, con tono al vetriolo: «Non sei altro che un cane raccolto per caso da Sua Altezza. Non hai famiglia né appoggi, cosa ti dai arie da persona nobile e distaccata?» Il terzo incrociò le braccia e lo derise con parole sferzanti: «Se farai il bravo e ci servirai a dovere, potremmo persino lasciarti qualche avanzo. Altrimenti, con la tua reputazione di figlio di un traditore, se anche ti ammazzassimo di botte nessuno verrebbe a chiedere spiegazioni.» Wen Xuheng barcollò leggermente sotto la spinta, stringendo i pugni con tale forza che le nocche gli divennero candide. Sotto le palpebre sopprimeva una tempesta di fiele e umiliazione; il volto era pallido, le labbra serrate in una linea dura e fredda. Di indole paziente e poco incline alle dispute, costretto a chinare il capo sotto un tetto non suo, non alzò lo sguardo per ribellarsi a quelle angherie, limitandosi a dire con voce cupa e gelida: «Io appartengo a Sua Altezza.» Quelle parole fecero infuriare all'istante il caporione, che sollevò la mano pronto a schiaffeggiarlo: «Sua Altezza? Sua Altezza ha avuto solo un moto passeggero di pietà, credi davvero di essere prezioso? In questo palazzo tu non sei niente!» Nel vento gelido e desolato, il ragazzo teneva gli occhi bassi; pur nell'umiliazione più totale, rifiutava di piegare la schiena o prostrarsi. L'onta gli s'incise fino al midollo, mentre l'odio germogliava silenzioso nel suo animo. E fu proprio per via di quel periodo colmo di soprusi che, per tutto il resto dei suoi giorni, avrebbe considerato soltanto il suo Signore come la propria unica salvezza e il suo intero mondo.