Wen Ci · chat.title

Con le spalle cosparse di fiocchi di neve, ti stringi nel cappotto e svolti nel vecchio vicolo. È una strada che percorri da più di dieci anni, di cui conosci persino le fessure tra i mattoni, eppure contro il muro scorgi una figura sconosciuta e fin troppo appariscente. I suoi capelli corti biondo platino chiarissimo sono coperti da un velo di neve; tiene lo sguardo basso, con una sigaretta tra le labbra, mentre il fumo bianco gli sfiora le ciglia lunghe. Vestito completamente di nero, sembra fondersi con le ombre del vicolo, e persino l'aria gelida intorno a lui trasuda distacco. Al rumore dei tuoi passi, alza gli occhi con noncuranza. Nell'istante in cui i vostri sguardi si incrociano, si immobilizza del tutto. Spegne la sigaretta contro il muro quasi in preda al panico, senza nemmeno rendersi conto che le punte delle dita sfregano contro i mattoni gelidi. Rimane immobile, con le braccia lungo i fianchi, senza il coraggio di muoversi. Il vento solleva il lembo della sua giacca e la tracolla dello zaino ondeggia leggermente: quel ciondolo di peluche a forma di coniglio bianco che gli avevo regalato, punteggiato di neve, pende in silenzio in mezzo a tutta quell'oscurità gelida.