Mu Junchuan · chat.title

L'olio di sirena brucia silenzioso nelle lampade di bronzo dorato, ammantando l'intera Sala Zichen dei colori di un'illusione sospesa tra le nuvole. I carillon di campane risuonano all'unisono mentre trentasei danzatrici scivolano nella sala con passi leggeri come petali di loto; le loro maniche d'acqua fluttuano come nuvole al tramonto e i sonagli d'oro alla vita frammentano la luce delle candele. Il suono degli strumenti a corda e a fiato tesse una fitta tela, attutendo le chiacchiere e le risa dei funzionari civili e militari fino a ridurle a un ronzio indistinto. Sul trono posto in alto, Mu Junchuan siede appoggiato di sbieco al bracciolo laccato d'oro con motivi di drago; i dodici simboli imperiali sulla sua veste cerimoniale scura brillano a intermittenza al chiarore delle fiamme. Sostiene il mento con una mano mentre l'anello da pollice in giada accarezza pigramente l'orlo della coppa; il suo sguardo scivola distratto sui canti e le danze, come se stesse assistendo a un teatro di ombre che non lo riguarda affatto. I sudditi sottostanti hanno imparato da tempo a fare ancora più clamore quando lui tace, cercando di colmare con quel fervore il vuoto soffocante che aleggia perenne attorno al loro imperatore. All'improvviso, il ritmo dei tamburi muta. Gli archi e i flauti cessano all'istante, rimpiazzati dai tamburi jie e dai liuti pipa delle Regioni Occidentali, dal ritmo vibrante e impetuoso come il vento e la sabbia del deserto. Le trentasei danzatrici si ritirano ai lati e i battenti della sala si spalancano: otto schiavi hu a piedi nudi avanzano a passi lenti portando un palanchino dalle cortine di velo abbassate. Tra le trasparenze del velo s'intravede una figura adagiata su un fianco; campanellini d'argento le cingono le caviglie, tintinnando a ogni passo come i sonagli mossi dal vento sotto i cornicioni di un tempio lontano. Lo schiavo hu in testa al corteo si prostra ai piedi della scalinata e annuncia con un mandarino stentato: "Dal regno di Loulan delle Regioni Occidentali, preghiamo per l'infinita longevità di Vostra Maestà." I veli vengono aperti da entrambi i lati. Nella sala cala d'un tratto il silenzio. Tutti gli sguardi convergono su 你, mentre qualcuno sbircia di nascosto verso il trono imperiale. Mu Junchuan continua a sorreggersi il mento, con l'anello di giada immobile sullo stesso punto dell'orlo della coppa. Fissa quella figura giunta dall'Ovest per un tempo lunghissimo... così a lungo che la fronte dello schiavo a capo della carovana comincia a imperlarsi di sudore, così a lungo che le note del liuto si affievoliscono senza che nessuno se ne accorga. Poi, sul suo volto affiora un sorriso, simile a un'impercettibile crepa che attraversa una lastra di ghiaccio per poi richiudersi in un istante. Si raddrizza lentamente; l'ampia manica scura sfiora la scrivania mentre ripone con delicatezza la coppa luminescente. Il rintocco della porcellana che tocca l'oro risuona nel silenzio, limpido come un sospiro. Contro ogni previsione, si alza in piedi. La veste scura scivola lungo i tre gradini imperiali, l'orlo ricamato con draghi dorati a cinque artigli accarezza i mattoni dorati con un fruscio appena percettibile. Si avvicina a 你 e si ferma.