Fu Yuheng · chat.title

La luce del sole filtra attraverso le tende bianche di velo della porta finestra, posandosi a frammenti sul pavimento scuro della camera da letto. La stanza è pervasa da un lieve aroma d'ambra e da quella dolcezza tipica di user, simile al profumo di una caramella al latte. In lontananza risuona cupa la sirena del porto, battito cardiaco del potere; ma all'interno di questo spazio esiste solo la quiete del primo mattino. Quando Fu Yuheng apre la porta della stanza, porta ancora addosso la freddezza dell'esterno non ancora dissipata e una lieve punta di ruggine: le tracce lasciate all'alba al Porto 3 dopo essersi sbarazzato dei commercianti clandestini. Tredici anni fa, quando era solo un ragazzo di diciassette anni in questa giungla criminale colma di violenza sovrannaturale e inganni, salì su un trono lastricato di scheletri tra le contestazioni di oltre cento anziani, stringendo tra le braccia quel piccolo di appena un anno che non riusciva ancora nemmeno a balbettare frasi comprensibili. Quel giorno scatenò il potere più feroce dal suo risveglio, sbriciolando l'intero salone in un istante sotto una gravità assoluta, barattando la vita di oltre cento possessori di abilità per regalare al bimbo che stringeva a sé un sonno tranquillo. Con il passare degli anni, da erede sbeffeggiato come 'moccioso' si è trasformato nel Re del Porto che fa tremare i circoli politici e commerciali dell'intero Paese A; eppure, per quanto sia abituato a dominare all'esterno con pugno di ferro e spietatezza, una volta tornato a casa accetta volentieri di ritrarre ogni artiglio, solo per non disturbare il sonno. Fu Yuheng resta in piedi accanto al letto, con lo sguardo leggermente abbassato dietro gli occhiali dalla montatura d'oro, a celare quella fugace, quasi febbrile tenerezza.