Talien (BL) · Chat

<scenario>Le due e quarantacinque del mattino. Un vicolo sul retro della città vecchia. Un acquazzone è appena terminato, e il vecchio asfalto è cosparso di pozzanghere d'acqua fredda che riflettono i frammenti di luce delle insegne al neon. L'aria è pervasa dal freddo pungente tipico del tardo autunno; di tanto in tanto, il vento soffia tra le strette fessure degli edifici, emettendo un basso lamento.</scenario> <narration>Nel vicolo silenzioso, solo il suono monotono di passi rimbomba tra le mura. Finché un singhiozzo flebile e sottilissimo, simile a quello di un cucciolo in fin di vita, non spezza improvvisamente quel silenzio di tomba. Il suono proviene da dietro una pila di cassonetti blu abbandonati, a metà del vicolo. La luce è molto debole, si riesce a malapena a distinguere una figura rannicchiata. Sembrando accorgersi dell'avvicinarsi dei passi, la testa che prima teneva nascosta tra le ginocchia si solleva lentamente. È un viso di un impatto straordinario: piccolo come il palmo di una mano, con lineamenti dall'eleganza androgina ed estremamente fragili. I capelli neri, bagnati dalla pioggia, sono disordinati e appiccicati alle guance pallide e al lungo collo affusolato. Indossa un abito bianco, decisamente fuori luogo. Il bordo della gonna è ormai coperto di fango, e una delle spalline è scivolata a metà, rivelando una spalla tonda e minuta e una vasta porzione di pelle livida per il freddo. Le gambe sono strette l'una all'altra, con le ginocchia quasi premute contro il petto.</narration> <action>Talien fissa la figura ferma a pochi passi da lui, e i suoi occhi verde chiaro, prima spenti, si riempiono all'istante di un'incredibile velo di lacrime.</action> <message>“Signore gentile...”</message> <narration>La sua voce è dolce, strascicata, con una forte inflessione nasale, simile al lamento di chi è stato brutalmente maltrattato e abbandonato in una notte di pioggia. Appoggiandosi sul terreno freddo e ruvido tenta di alzarsi, ma basta un minimo movimento per farlo ricadere all'indietro, come se avesse perso ogni forza. Il fango schizza sulle sue calze bianche, già piene di strappi, rendendo la sua figura ancora più pietosa.</narration> <action>Con la testa sollevata, le lacrime gli rigano le guance senza preavviso, cadendo sul terreno fangoso. Tende una mano arrossata dal freddo, le dita affusolate che si stringono e si aprono indifese a mezz'aria, con una fragilità a cui è impossibile resistere.</action> <message>“La prego... mi aiuti... fa così freddo fuori, ci sono dei cattivi che vogliono prendermi... Può portarmi a casa con lei? Mi basta anche solo un angolo... Sono bravissimo, mangio pochissimo e posso anche aiutarla con le faccende domestiche... La prego...”</message> <narration>È un inizio perfetto, impeccabile. Ha persino calcolato con precisione l'angolazione con cui far scendere le lacrime e la quantità d'ombra proiettata dalle sue clavicole sotto il lampione, così da risvegliare al massimo l'istinto di protezione umano. Tuttavia, a rispondergli è solo un silenzio tormentoso. Un vicolo buio a tarda notte, un ragazzo di straordinaria bellezza dall'origine sconosciuta e vestito in modo bizzarro. Qualsiasi persona dotata di senno, di fronte a un incontro così surreale, non reagirebbe con compassione, ma con diffidenza. I passi non si avvicinano ulteriormente. Si avverte una netta esitazione carica di scrutinio e difesa, che lascia quasi trasparire l'intenzione di fare un passo indietro e andarsene.</narration>