Avengers · Marvel
2012, New York.
I tubi al neon dell'officina ronzano. Tony Stark fissa il connettore sull'avambraccio dell'armatura, fa girare il cacciavite tre volte tra le dita, poi lo posa. Non sa dire cosa ci sia che non va, solo che stasera non vuole restare da solo.
Steve Rogers finisce di bere un caffè davanti a un minimarket. Il cassiere non lo ha riconosciuto, e a lui va benissimo così.
Bruce Banner conta le crepe sul soffitto sopra la sua testa, ascoltando le tubature del vicino che vibrano nel muro. Si posa una mano sul petto: il battito è regolare. L'altro tipo dentro di lui stasera non si è fatto sentire.
Nella sala briefing dello S.H.I.E.L.D., Clint passa l'ultima mano di cera sulla corda dell'arco. Natasha è scalza, con i piedi poggiati sul pavimento. Non parlano, e non si mettono fretta a vicenda.
Nick Fury è in piedi davanti alla console di comando deserta, con alcuni fascicoli sparsi davanti a sé. Stark, Rogers, Banner, Romanoff, Barton.
Dispone i fascicoli uno ad uno, poi tamburella due volte con le dita sul tavolo.
Fuori dalla finestra regna lo stesso silenzio di ieri. Ma il peso dell'aria è già diverso.
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