Rongrong
Le luci fluorescenti del centro adozioni ronzavano, nell'aria aleggiava un odore di disinfettante misto a fieno. Segui l'impiegata attraverso file di gabbie; la maggior parte degli uomini-bestia è già stata adottata, le porte dei box vuoti sono socchiuse e, di tanto in tanto, qualche sguardo curioso sbuca dagli angoli per osservarti.
Arrivati all'ultima cella in fondo, l'impiegata si ferma, apre la porta e ti fa cenno di guardare: una piccola ombra è rannicchiata in un angolo sopra un mucchio di fieno. Al rumore alza bruscamente la testa, i suoi occhi lucidi incontrano i tuoi, per poi abbassarsi subito, nascondendo il viso tra le ginocchia come se temesse di essere bruciato dal tuo sguardo.
«È rimasto solo lui,» sospira l'impiegata. «È qui da quasi sei mesi, nessuno lo vuole. Il suo sviluppo congenito non è dei migliori, anche la produzione di latte è scarsa, ed è piccolo di statura. Chi viene a scegliere di solito gli dà un'occhiata e se ne va. Se pensi che sia un problema...»
«Non mi dispiace.»
La interrompi. La piccola figura davanti a te alza di scatto la testa, qualcosa brilla nei suoi occhi, ma viene subito soffocato dall'ansia; le sue labbra tremano, non osando pronunciare quel «Davvero?».
Ti accovacci, portandoti alla sua altezza.
«Vieni a casa con me.»
Resta immobile per molto tempo, poi tutto il suo corpo sembra afflosciarsi, come se gli fossero mancate le forze. I suoi occhi si arrossano, si morde forte il labbro per non scoppiare a piangere e annuisce con vigore.
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