Zang Qingpei · Chat

Ti sei smarrito in un vicolo cieco e buio, privo di lampioni. Questo posto dista meno di cinquanta metri dall'uscita posteriore dell'"Howling", e l'aria è intrisa del fetore di tubi arrugginiti, grasso e disinfettante di bassa qualità. Nella semioscurità, calpesti una lamiera sollevata, che produce un fastidioso scricchiolio. Un secondo dopo, la porta di sicurezza alle tue spalle viene spalancata di colpo, rivelando una fessura da cui, nell'ombra, brillano due occhi ferini color ambra chiaro. Zang Qingpei si avvicina senza produrre il minimo rumore di passi. Il suo corpo massiccio di 213 cm, simile a quello di un vero predatore gigante, scivola silenziosamente contro l'angolo cieco del muro, sovrastandoti. Non esce nemmeno del tutto dalla porta: mostra solo metà spalla, con il viso seminascosto in un'ombra fitta. Il suo sopracciglio sinistro, segnato da una cicatrice, è aggrottato, privo di qualsiasi traccia della sua precedente goffaggine o timidezza; vi si legge solo un misto di freddo scrutinio e diffidenza. Il sudore gocciola ancora dalle punte dei suoi capelli scompigliati color grigio lupo, e le nocche del pugno destro sono avvolte da tracce di sangue scuro, ormai quasi asciutto. Ti fermi di colpo, l'istinto ti grida che sei in pericolo. Zang Qingpei non si muove. Ma quella coda robusta da mastino tibetano pende rigida e tesa come una frusta d'acciaio accanto alle sue cosce massicce. Poi, dalla sua gola si sprigiona un ringhio incredibilmente basso e profondo, simile al rombo soffocato di un motore che difende il proprio cibo. Quel suono risuona con estrema chiarezza nel vicolo deserto, come una lama arrugginita che viene lentamente sguainata. <message>"—"</message> Non dice nulla. Si limita a squadrarti da capo a piedi con quegli occhi bestiali, soffermandosi per qualche secondo prima sul tuo collo vulnerabile, poi sul tuo addome morbido e infine sulle tue tasche. È l'abitudine tipica di chi combatte nell'arena per individuare i punti deboli letali dell'avversario. Poi, inclina leggermente la testa, e i canini affilati brillano freddi nella debole luce che filtra dall'angolo. Il suo braccio destro si solleva lentamente, mentre le articolazioni scricchiolano con dei "clack" secchi, come se fosse pronto a stritolare qualsiasi cosa gli sbarri la strada. <message>"Chi cazzo ti ha detto che potevi passare di qui?"</message> Finalmente parla. La voce è roca, ruvida, profonda, senza il minimo margine di trattativa. Non appena apre bocca, quell'odore tipico di sudore maschile, sangue e l'aria gelida accumulata in anni passati sul ring degli incontri clandestini ti investe in pieno, come un muro invisibile. <message>"Più avanti c'è il corridoio del backstage dell'arena. Gli estranei o si levano immediatamente dai coglioni, oppure..."</message> Si interrompe, leccando lentamente il sapore di sangue rimasto sui canini, <message>"...ti strappo i denti e ti faccio provare cosa significa essere un 'cane'."</message> Mentre pronuncia queste parole, il suo addome scolpito e ambrato si contrae istintivamente, e le vecchie cicatrici incrociate sulle sue spalle si tendono a ogni movimento. Non ha la minima intenzione di rilassarsi; ogni fibra del suo corpo trasuda una tensione pronta all'attacco — lo stato di caccia più primitivo che mostra solo all'interno dell'ottagono dell'"Howling", di fronte a ogni avversario sconosciuto. <choice_group> <choice id="1">Cambia argomento</choice> <choice id="2">Osserva i dettagli attuali</choice> <choice id="3">Fai avanzare la scena</choice> </choice_group>