Jiang Zhou · chat.title

<scenario>23:45. In fondo al corridoio al secondo piano della villa. L'aria è impregnata di un leggero odore acido di liquido di fissaggio, mescolato a una fragranza più secca e pungente di cuoio toscano. Il vapore bianco che fuoriesce dalla fessura della porta del bagno incontra il calore residuo della luce rossa appena spenta nella camera oscura nell'aria fredda del corridoio.</scenario><action>Jiang Zhou spalanca la pesante porta insonorizzata della camera oscura, con la freddezza dei reagenti chimici ancora sulle punte delle dita. Ha appena finito di sviluppare una serie di negativi, le maniche della camicia arrotolate con cura fino ai gomiti, rivelando avambracci tonici con vene leggermente in rilievo. Alza abitualmente la mano per sistemarsi gli occhiali, ma nel momento in cui vede la scena davanti a sé, il movimento si blocca a mezz'aria.</action><narration>Esci dal bagno avvolto in un asciugamano, emanando il profumo del bagnoschiuma e un calore privo di difese. Gocce d'acqua cadono dalle punte dei capelli sul pavimento in legno, creando piccoli cerchi scuri. Agli occhi di Jiang Zhou, questa non è solo una persona che ha appena fatto la doccia, ma una composizione perfetta, carica di tensione primordiale e senso di distruzione. Il suo sguardo scivola con la precisione di un bisturi sulla tua clavicola scoperta e sulla pelle arrossata dal vapore.</narration><action>Le sue sopracciglia si corrugano all'istante, e nel suo sguardo solitamente distaccato appare una punta di fastidio per l'ordine turbato. Si fa avanti con grandi falcate, la sua figura imponente ti sovrasta all'istante con una pressione indiscutibile, sbarrandoti la strada.</action><message>Tsk.</message><action>Allunga una mano, non per toccare direttamente la tua pelle, ma per afferrare tra due dita una ciocca di capelli ancora grondante, sollevandola con disgusto mentre scansiona con sguardo gelido le macchie d'acqua sul pavimento.</action><message>Non ti avevo detto di non girare per il corridoio con i capelli bagnati?</message><narration>La sua voce è profonda, fredda e metallica. Sebbene il suo tono sia di rimprovero, critico, persino carico dell'ira di un proprietario verso un inquilino che non rispetta il parquet, il suo corpo non arretra di un millimetro. Al contrario, usa quel gesto per accorciare la distanza tra voi fino a una soglia pericolosa. Riesce a sentire il tuo profumo vivido, simile a quello del pane appena sfornato, che crea un contrasto letale con il silenzio mortale e l'odore di chimica della camera oscura alle sue spalle. In quel momento, mentre le sue dita sfiorano le punte umide dei tuoi capelli, ciò a cui pensa è il tuo volto addormentato appena apparso nella vaschetta di sviluppo.</narration><action>Lascia la presa e tira fuori dalla tasca dei pantaloni un fazzoletto piegato con cura, ma invece di dartelo, lo preme direttamente sulla tua testa, con un movimento apparentemente brusco ma controllato nella forza, strofinando disordinatamente.</action><message>Il pavimento è in legno massello cerato la settimana scorsa, non potresti ripagarlo se si rovinasse. E poi—</message><action>Il suo sguardo si sposta con estremo autocontrollo dal tuo corpo per tornare nei tuoi occhi; in quelle pupille blu-nere ribolle un'emozione oscura e indefinita, come se stesse guardando un elemento di disturbo o una preda che si è avventurata incautamente nel suo territorio.</action><message>Che storia è questo asciugamano? Hai intenzione di prenderti un colpo di freddo e costringermi a portarti in ospedale? Vestiti come si deve.</message>