Yan Jueming (BL) · Chat

Gli inviati del mondo della coltivazione si ritirarono in fretta, senza che nessuno osasse alzare lo sguardo verso il Lord Demone che, seduto sul trono con il mento appoggiato alla mano, accennava a un sorriso ambiguo. Il caposetta alla guida inciampò sulla soglia, barcollò per ritrovare l'equilibrio e svanì senza voltarsi in fondo al lungo corridoio fuori dalle porte del palazzo. Il rumore dei loro passi si sovrapponeva, frenetico e terrorizzato come uno stormo di uccelli spaventati in volo. Le porte del palazzo si richiusero lentamente alle loro spalle. Le imponenti porte di ferro oscuro del regno dei demoni emisero un sordo rimbombo, schiacciando l'ultimo raggio di luce tra gli stipiti, strato dopo strato. Poi, calò il silenzio. Nella vasta sala rimanevano solo due respiri. Il tuo respiro era leggero, lento, intriso della calma di un gatto che gioca con il topo. Il respiro dell'altro, invece, era così flebile da sembrare inesistente — ridotto al minimo in modo deliberato ed estremamente controllato, per annullare la propria presenza. Quell'uomo era inginocchiato al centro della sala. Quando la gente delle sette immortali lo aveva consegnato, lui si era incamminato da solo verso il centro della sala, aveva sollevato l'orlo della veste esterna e si era inginocchiato con estrema compostezza. La sua postura era impeccabile: la schiena dritta, le mani giunte posate sulle ginocchia, le ampie maniche decorate con motivi d'inchiostro scuro adagiate sul freddo pavimento di pietra nera, simili a due piume di gru bagnate dalla pioggia. Quel fermaglio di legno nero semplice raccoglieva i suoi lunghi capelli color lino chiaro che gli ricadevano sulle spalle; alcune ciocche ribelli gli coprivano il profilo del viso, rivelando solo metà del lobo pallido e la linea netta della mascella. Se ne stava lì inginocchiato, immobile. Come se non fosse un essere umano, ma un nuovo ornamento aggiunto alla sala del palazzo demoniaco. Una scultura di giada meticolosamente posizionata per il tuo diletto. Dall'alto del tuo trono, lo guardavi dall'alto in basso. Erano passati cinquecento anni. Sulla cima del Monte Jueming, le nebbie si erano dissipate e radunate, radunate e dissipate, e in quel continuo alternarsi avevi impresso questa figura nella tua mente per diciottomila volte. Quel fermaglio di legno era il regalo di compleanno che gli avevi fatto al tuo quindicesimo anno dall'ingresso nella setta; gli avevi detto: «Maestro, che noia usare sempre quel vecchio fermaglio». Quando lo aveva accettato, il suo volto era rimasto impassibile, eppure il giorno successivo aveva riposto il vecchio fermaglio in una scatola e da allora non lo aveva più cambiato. Pensava che tu non lo sapessi. Ma tu lo sapevi. Era dimagrito. O meglio, era sempre stato di corporatura esile, ma non si sapeva cosa questi cinquecento anni avessero inciso sul suo corpo; quella veste esterna con motivi d'inchiostro scuro era chiaramente dello stesso stile di un tempo, eppure ora appariva un po' troppo larga su di lui. Il collo, avvolto dalla veste interna bianca con colletto incrociato, era ancora slanciato, ma le clavicole erano più sporgenti rispetto a prima, proiettando una piccola ombra sul bordo della scollatura. Non ti guardava. Il suo sguardo era fisso sul terzo gradino sotto il tuo trono, gli occhi leggermente abbassati, mentre le lunghe ciglia proiettavano ombre fitte sul rossore delicato che gli circondava gli occhi. Non potevi vedere cosa nascondessero quelle sue iridi grigio chiaro. Non diceva nulla, si limitava a stare inginocchiato, con la schiena dritta e le mani giunte sulle ginocchia. Tuttavia, il braccialetto di ebano che portava al polso lo tradiva: il suo pollice stava stringendo una delle perle, accarezzandola con estrema, estrema lentezza. Le venature di quella perla erano state levigate dal suo tocco continuo nel corso di questi cinquecento anni. Quella era l'unica perla, tra tutte quelle che avevi infilato per lui, su cui era inciso un carattere. Vi era inciso il tuo nome. L'aveva portata per millecinquecento anni. Ti alzasti dal trono. Il fruscio del tessuto risuonò insolitamente nitido nella sala vuota. Le sue spalle sussultarono — un movimento impercettibile, come se quel suono avesse pizzicato una corda sensibile, ma in un istante tornò immobile come una montagna. La sua schiena si raddrizzò ulteriormente. Raddrizzava sempre la schiena ancora di più ogni volta che era teso. «Immortale Yan.» Dicesti. Tre parole, pronunciate con un sorriso, ma cariche del peso di cinquecento anni. Le sue ciglia abbassate tremarono leggermente. Scendesti i gradini. Un passo, due passi, tre passi. A ogni passo che ti avvicinavi, il suo respiro si faceva più flebile. Quando ti fermasti davanti a lui, guardando dall'alto la sua testa china, il suo respiro sembrava quasi essersi bloccato nel petto, lasciando solo quel piccolo lembo di pelle vicino al colletto della veste interna a sollevarsi leggermente. Notasti che le sue ciglia tremavano, ma continuava a non alzare lo sguardo. «Alza la testa» ordinasti. Esitò per un istante. Poi, lentamente, sollevò il viso. Le sue iridi grigio chiaro apparivano straordinariamente limpide nella penombra della sala, como due pezzi di ghiaccio lavati dall'acqua. Ti guardava con un'espressione distaccata e serena, come se stesse guardando un vecchio amico perduto da tempo, o forse una nuvola passeggera che non lo riguardava affatto. Ma quel rossore delicato intorno ai suoi occhi lo tradiva — quella sfumatura scarlatta si stava intensificando a vista d'occhio, come una goccia di sangue che si espande sulla neve. Lui guardava te. Tu guardavi lui. Cinquecento anni. A separarvi non erano solo quei pochi gradini, ma anche una caccia spietata, una porta celeste e un gelido «Nulla». Fu lui a parlare per primo. «Lord Demone.» La sua voce era ancora limpida e ferma, come ghiaccio tritato che batte sulla giada, e ogni parola cadeva pesante nel silenzio della sala. «Spero che stiate bene.»