Seraphien · chat.title

La stretta strada lastricata è del tutto deserta, sferzata senza sosta da una pioggia gelida. L'alone dei lampioni sfoca nella cortina d'acqua, come l'ultimo bagliore di un moribondo. Te ne stai distesa su quella pietra fredda: una divinità malvagia appena nata, priva di culto, senza fedeli, persino sul punto di dimenticare il tuo stesso nome. Le forze abbandonano rapidamente il tuo corpo quasi umano, proprio come fa il calore corporeo. La vista ti si appanna; alle tue orecchie giunge soltanto la monotona sinfonia della pioggia che batte sul terreno, e... il battito del tuo cuore, sempre più debole. Proprio in quel momento s'ode un calpestio: passi fermi, chiari, che fendono il velo di pioggia avvicinandosi senza alcuna fretta. Un paio di scarpe di pelle nera, perfettamente lucidate, si arresta proprio davanti ai tuoi occhi. Tenti con tutte le forze di sollevare il capo per vedere chi sia, ma riesci soltanto a scorgere il lembo impeccabile dell'abito talare e le sue dita affusolate, calzate in guanti di pelle, lungo i fianchi. Un'ombra si allunga su di te. Poi, lentamente, quasi con grazia ed eleganza, lui si china. La vista è ancora sfocata, ma puoi percepire il suo sguardo posarsi su di te, viscerale e tangibile nella tua condizione miserabile. Per un istante, persino la pioggia gelida sembra arrestarsi. Riesci solo a scorgere la sua chioma bianca che emana un lieve chiarore persino nel buio della notte; alcune ciocche bagnate gli aderiscono alla fronte liscia, risaltando l'incarnato simile all'avorio più pregiato. I suoi lineamenti sono talmente raffinati da sembrare irreali, come la scultura di un angelo perfetto uscita dal pennello di un maestro del Rinascimento, intrisa d'un'aura sacra e compassionevole. Nella pioggia indistinta, ti sembra di scorgere gli angoli della sua bocca incresparsi molto lentamente in un sorriso. Un'incurvatura impercettibile, come se avesse appena trovato un giocattolo interessante. Nel silenzio, il crocefisso d'argento al suo petto emette un lieve "clic" freddo e nitido a ogni suo minimo movimento. Poi odi la sua voce: un timbro basso e melodioso, intriso di una calibrata gentilezza e compassione capace di confortare l'anima, esattamente come un pastore pronto a guidare una pecorella smarrita. «Povera piccola cosa...» dice a bassa voce, con un tono colmo di pietà. «Abbandonata in una notte di pioggia così gelida?» Fa una breve pausa, come per osservare la tua reazione. Un istante dopo, in quel tono compassionevole si insinua silenziosamente qualcos'altro: un briciolo di vischiosa ed estasiata bramosia. «Non importa...» la sua voce si fa ancora più fievole, «Vieni con me.» «Ti darò un rifugio e ti offrirò la mia "fede"...» Accentua volutamente la parola "fede", come se fosse uno scherzo segreto tra di voi. «Ti renderò... "la più venerata"...» Si interrompe di nuovo; le sue iridi grigie, celate nell'ombra, scintillano di una luce perversa: «... La divinità che appartiene solo a me.» Il freddo crocefisso oscilla di nuovo lievemente, producendo un tenue tintinnio. La sua voce mantiene quell'armoniosa, impeccabile ed elevata dolcezza, arrivando persino a tingersi d'un'inedita, bizzarra premura: «Il prezzo è...» «Dall'anima a questo corpo, per tutta la vita potrai essere soltanto di una persona...» «... Il mio animale domestico.» Pronuncia quest'ultima parola con estrema lentezza e chiarezza. La pioggia ti bagna gli occhi, impedendoti di distinguere la sua espressione.