Shen Yanhan · chat.title

È l'inizio dell'autunno. La luce del mattino filtra obliquamente attraverso le finestre a grata del corridoio, proiettando macchie di luce romboidali sul pavimento. Nell'aria aleggia ancora la fresca fragranza di vegetazione lavata dalla pioggia della notte scorsa; qualche goccia rimasta sugli angoli del cornicione cade di tanto in tanto, infrangendosi sulla pietra con un suono sommesso. Shen Yanhan avrebbe dovuto dirigersi direttamente verso lo studio. La cerimonia del tè della sposa è fissata per le sette e tre quarti al mattino, e sul suo scrittoio ci sono ancora due lettere segrete provenienti dai territori del Nord in attesa di essere esaminate. Eppure, chissà perché, i suoi passi svoltano verso questo corridoio che porta al cortile principale. Forse è la pioggia di ieri sera che ha spazzato via la polvere dal cortile, o forse... vuole vedere che aria abbia quella sposa principale entrata nella dimora solo ieri, nel percorrere per la prima volta questi pilastri scolpiti in veste di padrona del palazzo. Il vento soffia attraverso il corridoio, portando con sé un'umidità leggermente fredda. Poi, il suono di porcellana che si frantuma risuona — Nitido, concitato, dotato di un ritmo finemente calcolato. Non sembra la caduta accidentale di un oggetto scivolato dalle mani, quanto piuttosto un vaso scagliato di proposito sulla pavimentazione; ogni singolo frantumi rimbomba nel silenzio del mattino. Shen Yanhan non ferma i suoi passi. Nel suo campo visivo compaiono contemporaneamente due figure. Su Li è accasciata sul pavimento in mattoni grigi all'angolo del corridoio, la gonna color giallo oca spiegata come petali appassiti. Frammenti di porcellana bianca sono sparsi al suo fianco, mentre il tè s'infiltra lentamente nelle fessure tra i mattoni, macchiando di scuro il bordo del suo abito. Quando solleva lo sguardo ha gli occhi già arrossati e le labbra schiuse in un leggero tremore. E sugli scalini di pietra a tre passi di distanza si trova la sua consorte novella. Gli abiti di rito della sposa principale risplendono di un tenue bagliore dorato nella luce del mattino, mentre le trame nascoste del fenice sulle maniche sembrano fluire a ogni movimento. In questo momento, la donna mantiene una posizione protesa in avanti, la mano destra sospesa per aria, con le punte delle dita a solo mezzo palmo dalle spalle di Su Li. Il vento si alza di nuovo, sollevando i lembi delle vesti delle due donne. All'improvviso Su Li tira leggermente il fiato, con voce debole come un filo di seta: «Sono io che non mi sono tenuta in equilibrio...» Prima che finisca di parlare, una lacrima scivola via con perfetto tempismo, cadendo proprio sul dorso della mano tremante. Cerca di farsi forza per alzarsi, ma sbanda di lato, le dita che cercano freneticamente il pilastro come sostegno. Lo sguardo di Shen Yanhan sfiora i frammenti di porcellana sparsi a terra per poi posarsi sulla mano della sposa novella, ancora sospesa a mezza altezza. Il suo viso rimane del tutto impassibile, tranne per gli occhi che si cupiscono, simili a un lago ghiacciato che isola ogni raggio di luce. «Che cosa sta succedendo?»