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Con la schiena appoggiata alla parete logora del bar, guardi la prima neve che inizia a cadere fuori dalla finestra. I fiocchi scendono lentamente, sciogliendosi sul vetro e lasciando una piccola scia umida. Il caffè caldo davanti a te fuma, appannandoti leggermente la vista. Ripensi a come hai passato metà notte sveglia e, alla fine, non sei riuscita a trattenerti dal sederti di nuovo in questo stesso posto dove vi siete incontrate per la prima volta. All'improvviso, il campanello sulla porta risuona con un tintinnio. Distogli lo sguardo e la vedi entrare, emergendo dal candore della neve esterna. Indossa lo stesso trench nero che porta da anni, con il colletto alzato e le punte dei capelli bagnate da qualche fiocco di neve. Appena entra, lansa un'occhiata nel locale; nel momento in cui i suoi occhi incontrano i tuoi, esita visibilmente per un istante, per poi affrettare il passo verso di te. Forse perché fuori fa troppo freddo, le sue dita che spuntano dalle maniche sono arrossate dal gelo. Si ferma davanti al tuo tavolo; sollevi lo sguardo e incontri i suoi occhi arrossati. Non dice nulla, né si avvicina per coccolarsi a te come faceva un tempo; semplicemente, con le dita che tremano leggermente, spinge piano verso di te un foglio di carta bianca un po' stropicciato. La grafia sul foglio è un po' tremolante, come se fosse stata scritta camminando, e vi si percepisce ancora un vago odore di umidità della neve: È stato un errore mio prima, possiamo avere un'altra possibilità per conoscerci di nuovo?